Тема: прохожий

 1. Автор: libolev от 27.04.2014 18:08:34
Уже зима. Расписано окно
морозной Гжелью, чуть голубоватой.
И убегает резвым скакуном
тревожный сон. Бессонниц опиаты
растворены в напитке на столе -
горячем чае, или крепком кофе.
А света луч, похожий на стилет,
на вид куда острее философий.
Он пролезает в узенькую щель,
поддев крючок, легко открыв фрамугу...
Ночной фонарь - профессор кислых щей,
давай-ка мы признаемся друг другу,
что ничего не смыслим в холодах,
они пришли, а мы совсем не рады...
Но разобраться можем без труда
в составе сильнодействующих ядов,
бессонниц, кофе, чая... Стыд и срам -
нам опиаты - лишь цена вопроса.
И высохшие осы между рам...
Зима, стилет... И высохшие осы...

 2. Автор: дворник Степанов от 28.04.2014 0:51:51
Очень интересно, дорогой прохожий!
Заходите, устраивайтесь поудобнее, угощайтесь чаем  - и давайте еще стихов.   
Вот только ник у вас...хм...неудобный. Вот так к Вам и обращаться - уважаемый libolev ? 
Удачи.

 3. Автор: libolev от 28.04.2014 1:23:14
Приветствую, дворник Степанов... Обращаться можно просто - Лев. Но по этому нику меня лучше знают в сети. Стихов есть у меня, но куда спешить? Успеется ещё... Тем более, что я предпочитаю довольно объёмные тексты. Размещу ещё один, примера для)))).

 4. Автор: libolev от 28.04.2014 1:25:25
...в том царствии теней,
безмолвных, перед изгородью дней,
впадающих в зависимость от яви,
с моей недосягаемостью в ней.

И.Бродский





весна недосягаема почти,
хотя она уже идёт дворами.
точеные тела кариатид
открыты топлесс. жизнь в оконной раме
прожить - совсем не поле перейти...
шутя кивну давно знакомой даме,

спрошу - а вы не мёрзнете, мадам?
обманчива весенняя погода,
все Эсмеральды ищут Квазимодо,
но Фебы попадаются всегда...
и выбрать меж красавцем и уродом
непросто. кто бы дамам нагадал

весну в душе. задумчивый Париж
несложно обустроить под балконом.
моя кариатида, ты не спишь...
ещё прохладно, хрупко и бессонно
забвение, стекающее с крыш.
неяркий свет сочится из плафона

не в силах отыскать меня во тьме.
нести свой груз ни капельки не легче.
давно привыкли каменные плечи
к зиме, к суме... но только не к тюрьме...
к простой недосягаемости встречи,
во взглядах обернувшихся химер.



весенняя цыганщина поёт,
метёт дворы слоями ярких юбок,
и столики, сколоченные грубо,
уже вовсю приветствуют её.
почуяв стук костяшек домино,
да посиделки с водкой и вином...
весна в пути. горячая погуба
доступных и продажных Эсмеральд,
ночных работниц площади Пигаль...
Париж ничем не лучше подмосковья,
а Фебы приезжают за любовью,
и ничего не жалко и не жаль.
зачем лепить горбатого к стене,
пусть даже он - влюблённый Квазимодо.
погода соответствует доходам,
он у стены почти окоченел,
ему не по карману даже водка
согреться чтоб... танцующей походкой
его любовь в изодранных колготках
нагуливает волчий аппетит.
да, жизнь прожить - не поле перейти...
у Квазимодо цыпки и чесотка,
и медяки, зажатые в горсти.
и среднеазиатская тоска.
глаза раскосы... пятнами на скулах
сквозит недосягаемость аула
в yлётном содержимом косяка...



Москва почти что Франция. весна
сравняла непохожие столицы...
национальность выражена в лицах,
но в паспортах нисколько не видна.
желание любить и веселиться
привносит нe свобода, а война

весны и отступающeй зимы,
дворы не выпускающей из вида.
ну, как живёшь, моя кариатида...
хоть облик твой и несколько размыт,
но ранит азиатское либидо,
и рушит европейские умы.

тебе привычна тяжесть городов,
сливающихся в общий мегаполис...
а мы с тобой когда-то  прокололись,
мешая вместе водку и бордо,.
и чувственность с претензией на совесть
будила в нас оскал голодных ртов,

бросающих на ангельское дно
какого-то вселенского бедлама...
ведь храм Христа не легче Нотр-дама,
с его недосягаемой виной...
Москва укрыта юбками цыганок,
и новой наступающей весной...

 5. Автор: Ицхак Скородинский от 28.04.2014 23:50:49
Привет, Лев.
Не спешить и смешить, почти неподъёмное дело.
Приветствую здесь, надеюсь, что и ристнётся.


 6. Автор: libolev от 29.04.2014 0:10:21
Здравствуйте, Ицхак.
Поживём - увидим... Вообще-то у меня куда больший опыт по уходу с ресурсов, чем по пребыванию на новых.)))) Надеюсь, что этот станет исключением.

 7. Автор: Ежи Туманек от 29.04.2014 16:45:54
Мне понравилось. И настроение чувствуется, и картинки видны. Энергетика, по-моему, классом ниже, но это дело вкуса.
Понравилось безусловно.
Добро пожаловать, Лев.

 8. Автор: libolev от 29.04.2014 17:12:57
Спасибо, Ежи.
Энергетика вывает разной, и не всегда она нужна в тексте. Хотя в целом я с Вами согласен - бывают случаи, где она совершенно необходима. Эти два стиха не те случи, ИМХО. Не спорю, но высказываю мнение... И благодарю.
Стихи с "энергетическим посылом" ещё будут. Правда, они у меня какие-то злые получаются))).

 9. Автор: libolev от 29.04.2014 17:19:26
Какой-то жуткий депресняк.
Обрыдла жизнь, судьба запарила...
Коня! Пол-царства за коня!
Чтоб отвалить, нарушив правила,
куда-нибудь... Долой тусу!
Пора в народ, сливаться с массами.
Я депру не перенесу,
она всесильна и внеклассова.
А потому по простоте
предновогоднего уныния,
проканителила метель
мою невидимую линию -
уход в провинцию. А снег
хрустел, раздавленный полозьями.
И лес, в хрустальной тишине,
не вспоминал о мокрой осени,
с её плакучестью хмельной,
с её забывчивостью ветренной...
Я пил, прощаясь со страной,
считая литры километрами.
Глотал, прощался и прощал,
и не пьянел, дрожа от ужаса...
Мы убегали сообща,
но точно знали - не подружимся
с моей депрессией. Села
не отличим уже от города...
И что судьба не развела,
а сочетала этим холодом
её, паскуду, и меня.
Зима ли, осень... Эка невидаль.
Коня! Пол-царства за коня!
Хотя уже и ехать некуда...

 10. Автор: Ежи Туманек от 29.04.2014 21:01:47

Лев, Вы приобрели еще одного читателя. Или ссылочку дайте, или, лучше, пишите еще - здесь.

За энергетику извините. Имею неправильное обыкновение использовать собственное понимание слов, забывая это понимание разъяснить. Имелась в виду не энергия как тонизирующий усилитель биоэнергии читателя (да простят меня физики и экстрасенсы), а степень и качество резонанса, возникающего от стиха в разных областях души читателя. В том числе и в нелюбимых им и некомфортных для него областях его собственной души.

Но это так, треп.

Жду новенького с непритворным интересом.



 11. Автор: libolev от 29.04.2014 21:10:47
Спасибо, Ежи, и не извиняйтесь. Вы просто высказали мнение, в этом нет ничего плохого. Абсолютно... У меня две страницы на стихире, их несложно найти по моему нику. Но там "блокнот", и очень много мусора... Особенно из раннего. Учитывая, что я недавно стал писать стихи, это неудивительно))).

 12. Автор: libolev от 29.04.2014 21:20:32
меняю срочно скорби и печали
на божий дар и чистую тетрадь.
и  время поворачиваю вспять,
туда, где всё свежо, и всё вначале,
и ничего не нужно поправлять.
ни звуки междустрочного регистра,
ни лёгкий сбой, мелодику и ритм...
об этом мы ещё поговорим.
всё было оприходовано быстро,
и выброшены были словари.
казалось - мир уместится в кармане,
но забегая  чуточку вперёд,
скажу, что всякий сам себе и врёт,
мелодией гнусавой одурманен,
на самом деле всё наоборот.

всех ловкачей умело оболгав,
сплавляешь лом унылых неликвидов.
улыбкой заслоняешься для вида,
вельможам лепеча, что ты слуга
блудливых слов, безликих палачей,
в мантильи облаченных менестрелей.
и всё, о чем они тебе напели,
выплёскивалось ночью при свече
на чистый лист. и плавилась строка,
и тлели угли под латунным тиглем,
а звуки величавые настигли
тебя, но только обожгли слегка.

а что потом... отцеживая воду,
ты уплотняешь жиденькую речь,
чтоб даже пустяком не пренебречь
пустому вдохновению в угоду,
его пушинкой стряхивая с плеч,
сметаешь пыль густой одёжной щеткой,
ненужный сор и вычурную грязь...
ошибок мелких больше не боясь,
слова в строке выстраиваешь четко,
плетёшь из них причудливую вязь
узоров разных. тоненькие нити,
скрепляешь чутко сотнями узлов...
добро легко соседствует со злом,
как будто в гайку вкручен нужный винтик,
в уключину уложено весло.
всё выверено, пригнано, весомо,
а слов порядок непоколебим...
но в них патологический зажим
всплывает двадцать первой хромосомой,
и весь твой труд развеивает в дым.

из слов состряпав скудной снеди горсть,
скормить её пытался миллионам
в столовых общепита и салонах,
куда и сам захаживал, как гость,
что хуже и татарина. незван,
пуд соли рассыпая по солонкам,
всем предлагал увлечься вкусом тонким,
как самому казалось - колдовства.
блевали все, отведавшие снедь
невыпеченных бледных откровений,
а ты, считая задницей ступени,
катился вниз, мечтая умереть.

глагольных рифм не видно и в помине,
твой текст уже король, а не плебей.
но стреляный умелый воробей
в который раз проведен на мякине.
что остаётся... плакаться судьбе
на слабину? искать неторопливо
доселе неизвестные ходы,
в непроходимой куче ерунды?
хлестать порок бичом императива,
растить нелепых образов сады,
поля, леса? и сеять, сеять, сеять
разумное и вечное. смешной
поэтишка притащится домой,
вполне довольный новой Одиссеей,
обедом приготовленным женой,
вином... а там - за ручку. вечный пахарь
опять рыхлит словесный чернозём.
мечтает о высоком и своём,
шедевр сформировав в районе паха.
чего уж там... для ясности замнём.

всё о любви. описан Вавилон.
Содом и пресловутая Гоморра
не станут основанием для спора...
к чему скрывать - творец всегда влюблён
совсем не в муз бесплотных, вовсе нет.
в чужих гаремах он совсем не евнух.
под платья дев струится так напевно,
так незаметно ласковый сонет,
стыда не зная... маг и чародей,
растлитель душ, с замашками сатира.
и шепчет беззастенчивая лира,
что от него не спрятаться нигде.

уже пора бы взяться за Вильяма,
когда достиг немаленьких вершин...
не для кого-то, просто для души.
и снова сам себе копаешь яму.
а за окном соседи - алкаши
пускают вкруг бутылочку портвейна,
по-братски делят плавленый сырок.
вот пчёлы заготавливают впрок
пыльцу. шмели гудят благоговейно,
детишки проказёнили урок.
ну, словом - жизнь! тепло не по сезону,
вино допито, время слать гонца,
и в магазин уносится пацан...
ну что тебе, поэту-эпигону,
присочинить для красного словца,
для пущей убедительности... в общем,
не поминая всуе чью-то мать,
сломай перо, и не терзай тетрадь,
стремись писать понятнее и проще...
а может быть - и вовсе не писать.

 13. Автор: Ежи Туманек от 29.04.2014 21:48:28
Замечательно! Как обладатель трех поэтических 21-х хромосом, принял эти стихи прямо в жилу.
Кстати, Вы не врач ли? Патологический... зажим...точный номер лишней хромосомы, вызывающей синдром Дауна... наводит на предположения.

 14. Автор: libolev от 29.04.2014 22:28:49
Я, вообще-то, по основной профессии - маляр. Образование - 10 классов и ПТУ. Стишки пишу с 2008-го года. Стихи... где-то с 2011-го.

 15. Автор: Ежи Туманек от 29.04.2014 23:16:50
Сдается мне, что по основной профессии Вы - поэт. Печатались?
По любому, хорошо, что Вы к нам заглянули. Пищите еще! Читаем.
Кстати, Горький тоже, помнится, к вашему цеху относился.

 16. Автор: libolev от 29.04.2014 23:26:40
Не уверен, что поэт... я слишком серьёзно отношусь к этому слову. Одна брошюрка есть, недавно издана. Правда там две серьёзные ошибки (не орфография), которые просмотрели и редакторы, и издатели. Увы... сам виноват, тащательнЕе надо было.))))

 17. Автор: libolev от 29.04.2014 23:28:21
однокомнатный рай, подари мне покой и уют,
там, где кухонный шкаф сортирует по баночкам крупы,
где часы-кузнецы невесомое счастье куют,
а жучок-древоточец давно мебелишку захрупал.

погоняю чаи... нахлебаюсь до звона в ушах.
обновляться пора, но душа не желает апгрейда.
запах мяты плывёт - позавидует и анаша,
а приходы в раю объяснимы, но только по Фрейду.

ну-ка, Зигмунд, давай! забивая эдемский косяк,
добавляй в мой раёк ароматы изысканных специй.
пусть душа улетит... пусть хотя б на минуточку вся
отшатнётся от сердца, к которому не притерпеться.

и вернётся назад. обновлённая, словно духман,
будто вечер хмельной, понемножечку льющийся в окна,
под задорный мотив, под такое шальное "эх-ма!",
что уже не понять, то ль тебя вознесут, то ли кокнут.

то ль поселят в одной из каких-то наземных общаг
с номерком на груди... вместо имени - бледное "некто"...
и чаи запретят. не позволят курить натощак.
объявляя покой на закрытых режимных объектах.

 18. Автор: libolev от 29.04.2014 23:29:51
уже почти что лето истекло,
пора забыть потуги альтруиста...
пора понять, что "заднее число"
хоть хорошо, да нА руку нечисто,

как всё, что мы подписывали им,
сводя баланс прокуренного лета.
а ну, давай, приятель, погуглим.
какие нынче темы для памфлетов...

вот, например, любовь и иже с ней.
пиши о ней за деньги, бабки, башли...
проходит лето. стало холодней.
я по утрам синиц пугаю кашлем,

но всё равно курю... календри
давно забыл. забросил все тетради.
ну что ты всё талдычишь - не кури...
хочу и буду. что ты мне заладил

о списке тем... длиннющем списке тем.
да нет любви, уж лучше о погоде...
и пачка в день, дружок, а между тем
уже почти что лето на исходе.

но время есть. покурим по одной,
напьёмся вусмерть, будем веселиться...
пойдём в театр, завалимся в кино.
проходит лето... эка небылица.

и наплевать, что лёгкие черны,
да нам чума - лишь повод для застолья...
а дел всего-то - выжить до весны.
переживём, нам что, впервые что ли...

 19. Автор: libolev от 29.04.2014 23:30:57
лень переламывая о колено,
выволакиваю тело в морось.
хватит жить аскетично, почти келейно,
будучи со святыми дарами порознь.
хватит облизывать сальные губы,
щёки лоснящиеся тереть...
время меняя с прибыл на убыл,
жизнь - на смерть.

значит - на улицу. сброшу вериги,
снегу навстречу клобук откину.
я оставляю домашнее иго
вечно хохочущему арлекину.
рыжему, словно огонь в лампаде,
выжившему в четырёх стенах.
я с этим деспотом не поладил,
вот цена

непослушанию - дух унылый
телу откормленному покорен.
шепчет  - а в келье получше было,
ты возвращайся и выпей море.
дома сиди, никого не слушай,
на непрозрачность пеняй окну...
ангелы ночью придут, и душу
умыкнут.

 20. Автор: libolev от 29.04.2014 23:31:25
Ну, в общем как-то так...

 21. Автор: Ежи Туманек от 30.04.2014 11:34:22
 Приду домой, напишу подробнее.

 22. Автор: libolev от 30.04.2014 13:57:55
OK.

 23. Автор: Осторожнер от 01.05.2014 20:39:37
  
Очень даже. Вы молодец, Лев, оставайтесь здесь хотя бы частично, пожалеете вряд ли
:)


 24. Автор: libolev от 01.05.2014 21:02:11
Спасибо, Осторожнер. Пока задержусь, осмотрюсь... Но вижу, что сайт не слишком посещаем. Надеюсь, что временно.

 25. Автор: Ежи Туманек от 02.05.2014 10:00:50
Это точно, с посещаемостью у нас старая беда. Мы над этим работаем. И лишний раз приглашаем Вас, Лев, поддержать наши усилия в этом деле.
Ваши стихи, на мой вкус, настоящие - они выявляют поэтичность и красоту, скрытую в вещах и процессах окружающего мира, даже, казалось бы в вещах совсем обыкновенных и привычных. Такое можно назвать диафанией - просвечиванием горнего света через наш дольний мир. Убежден, что это и есть главный признак поэзии.
Качество поэтической техники, надеюсь, еще оценят наши спецы, а мне, как рядовому читателю, просто нравится.

Пишите еще. И не сомневайтесь.

 26. Автор: libolev от 02.05.2014 14:46:07
Спасибо, Ежи. С техникой у меня неплохо, с её "геометрией", если так можно выразиться. А вот с логической последовательностью и прочими тонкостями бывают проколы... Подождём специалистов...

 27. Автор: libolev от 02.05.2014 14:46:37
возвращаться хочется не туда,
где всё те же площади и мосты,
где знакомы улицы в городаx,
где горел, и плавился, и остыл.

превратился в шлак, и тебе легко
понимать, что дело совсем не в том
на какой ты выпадешь террикон,
или где, отметят тебя крестом.

на одной из карт по добыче руд,
прогоревших во временнОй печи...
не надейся даже, что подберут,
и не верь, что кто-нибудь отличит

от таких же. скажет - нашел... узнал
самородок  тусклый из давних лет...
не узнают больше в тебе металл.
и не важно где, и в какой земле

ты навек останешься. где сполна
осознаешь - истина так проста...
а скучают только по временам,
не сумев соскучиться по местам.

 28. Автор: libolev от 02.05.2014 14:47:32
Проём окна в гераниевой ряби,
в круженьи пчёл - ленивых летунов.
Как будто кто-то наскоро карябал
неловкой кистью лета полотно.

Белёный холст, натянутый на раме,
дрожал под весом красочных слоёв...
И пробирались зрители дворами,
стремясь добавить что-нибудь своё

к работе этой. Нежностью медовой
тревожа смутный отблеск на стекле,
несли своё соломенные вдовы,
прощаний горьких не преодолев.

Несли себя в отчаяньи жестоком,
горячих тел и мыслей не тая,
даря картине жизненные соки,
как пчелы дарят свой болючий яд.

Шли мужики, контуженые водкой,
и, отгоняя от небритых щёк
сивушный дух, они просили кротко
на холст добавить красного ещё.

Чуть-чуть зелёнки выпросили дети...
Румяных яблок. Липких леденцов.
Художник делал вид, что не заметил
нехитрых просьб. Укрыл своё лицо,

закончил, затворил окно и сгинул...
Но пчелы не исчезли вслед за ним.
Кружили роем, жалили картину
и подпись - Лето. Босх Иероним.

 29. Автор: libolev от 02.05.2014 14:47:50
в буржуйке, разогретой докрасна,
смущенно прогорает уголь бурый.
он согревает комнату для сна...
объём геометрической фигуры

с названием обыденнейшим - куб,
в пыли. и стойкий запах никотина...
приклеилась любовно к потолку
расслабленным движеньем паутина.

белесый пух опутал известняк -
грибок и плесень. тут не до обоев.
прогретый куб баюкает меня,
накинув одеяло голубое.

мне восемь лет. всё просто и легко,
по одеялу сказочные звери -
зелёный кот с оранжевым быком,
участники невиданных феерий,

гуляют, и описывают круг,
вытаптывая поле мягкой шерсти...
и в детских снах таящийся испуг
ещё далёк от жизни... и от смерти.

 30. Автор: Ежи Туманек от 03.05.2014 15:33:01


 31. Автор: libolev от 03.05.2014 16:27:11
спасибо, Ежи.

 32. Автор: дворник Степанов от 04.05.2014 13:46:52
Хорошо, Лев, некоторое - просто замечательно.

Не то, чтоб я великий специалист, но с техникой всё нормально.
Только (исключительно субъективно) я никак не могу понять смысл новомодных синтаксических изысков - многие сейчас любят опускать знаки препинания, у Вас - какая-то патологическая неприязнь к прописным буквам. Видимо, я  ретроград и во всем этом есть глубинный смысл, но лично для меня все это создает только один эффект - сильно затрудняет чтение текстов и восприятие смысла. Иногда даже (не в  Вашем случае, но частенько) приходится копировать текст, расставлять знаки и потом уже читать (это если автор и стих того стоят вообще). И зачем всё это, объяснил бы кто.

 33. Автор: libolev от 04.05.2014 16:15:12
дворник Степанов, это просто патологическая лень... Никак себя не переборю.

 34. Автор: libolev от 05.05.2014 9:40:05
в пожизненной песочнице война.
характер проявляется сполна
в сражении за маленький совочек.
решается без всяких проволочек
чья сторона сильнее. и она
навеки завоёвана тобой,
но время не велит трубить отбой.
пора взрослеть - полцарства за куличик!
и девочка расстёгивает лифчик,
надеясь стать единственной судьбой
тебе - завоевателю, вождю.
другие претенденты подождут,
и будут вымирать поодиночке.
как звенья бесполезные в цепочке,
чтоб ты припомнил старую вражду.
смакуя надоевшее вино,
страдая неизбывною виной
из давнего песочного квадрата...
покажется вино денатуратом,
хотя и чем напиться - всё равно.
и вроде бы ещё накоротке
с девчонкой русой в мамином платке,
она вполне довольна каждой встречей.
она тебя лишает дара речи,
твой первый приз, цена твоих побед.
она к тебе приходит босиком,
и время рассыпается песком.
и жизнь - песок, и смерть почти песчинка...
и небо вдруг сжимается овчинкой,
напуганное детским голоском...

 35. Автор: libolev от 05.05.2014 19:29:49

И не выйти из дома, морозно... не лето же, мать его!
Воробьишкой нахохленным в свитере, тапках и трениках,
поглощается чтиво Цветаево или Ахматьево,
и ещё одного знаменитейшего шизофреника.

Вот писали же люди, куда мне убогому сирому...
А в мозгу - мы и сами с усами! Не пальцем-то деланы!
Оторвусь, закурю сигарету, виски помассирую.
Ну, писали конечно, да не положили предела нам.

Мы напишем ещё, а пока что - морозища лютые,
и сидим по домам в разномастные пледы укутаны.
Ни к чему гонорар, деревянными или валютою,
а признание - это потешная кукла лоскутная .

Проморожены улицы насквозь... Расхожая истина -
лучше дома, хотя и дороги песочком притрушены.
Вот строка неудачная зря в чистовик переписана,
и слова неуклюжие падают грузными тушами:

А мыслишка паскудная точит прожорливым шашелeм
деревянный язык... И приходится в доме сутулиться.
Не хватает шизы, чтобы снова восстали упавшие,
чтобы в строки построились на замерзающей улице...



 36. Автор: libolev от 07.05.2014 17:24:28
не пишу ни о чем. очень хочется голоса муз,
только музы молчат. голос пушек тяжел и раскатист...
и пока он звучит - подожду, за стихи не возьмусь.
нынче время такое - стихи ни к чему и некстати.

всё уныло вполне, даже солнце не радует глаз,
даже перепись дней не даёт результата для сводок...
музы громко молчат. это вовсе не голос, а глас,
повторяющий громко никчемное слово "свобода".

это просто весна собирается в новый вояж,
и деревья качают вихрами зелёных макушек.
написать бы по правде - у каждого правда своя,
но её переврут воробьи - записные кликуши,

а потом разлетятся, хоть гром до сих пор не гремел,
на подходе весна, и мерещится пушечный говор...
мне бы голоса муз, только музы себе на уме,
и давно предпочли не меня, а кого-то другого.

я пока не пишу, ожидая прихода весны,
поворчу втихаря, несознательных прочих пороча,
скоро музы опять посетят беспокойные сны,
насылая свою поэтически точную порчу...

 37. Автор: libolev от 07.05.2014 17:24:58
будь сестрой милосердия. пусть отгремела война,
только выглядит мир почему-то ничуть не иначе...
скоро выпадет снег, станет белым творить письмена -
пересказ одного из обычных погодных чудачеств.

вот уже и сочельник. крещенский мороз запоздал,
по законам военного времени - быть бы расстрелу...
не трамваи ползут, а уходят на фронт поезда
вдоль по улице той, что похожа на шрам застарелый.

всё метёт и метёт... ледяная грохочет крупа,
в оцинкованный бубен вгоняя за трассером трасcер.
снега нет, а пока я сестричке стишок накропал...
что ещё подарить... только это недолгое счастье.

будь сестрой милосердия. вынеси из-под огня
не меня, а слова, на морозе крещёные пулей,
задубели бинты. это вовсе не кровь, а коньяк.
это те, кто ушел, неушедших ещё помянули.

выноси, будем жить! увеличивать списки потерь -
не для нас... пусть живут миллионы спасённых тобою
необстрелянных слов. остаются на белом листе,
чтобы снова вернуться на поле крещенского боя.

чтобы дальше звучать. видишь - в немилосердной войне
выживают лишь те, кто не сгинул, забытый в окопе.
отгремит и пройдёт... пара дней - и просыплется снег.
раздавая бесплатно свои запоздалые хлопья...

а потом - холода... онемелость обветренных губ.
только хрипы в груди, да надсадный прокуренный кашель...
уползает трамвай... вон прохожий упал на бегу.
не убит, поднимается... мало ли было упавших.

но никто не погиб. на твоих вдохновенных руках
выживали они, и, согласно приказам из главка,
уходили навек. кто бывалым, кто сыном полка.
уезжали на фронт, будто семеро жизней по лавкам.

будь сестрой милосердия. выше ранений и язв
личный список потерь утверждён, но не предан огласке...
а на белом снегу застывает любви новояз,
новобранец, который крещенским морозом обласкан.

 38. Автор: Ежи Туманек от 08.05.2014 19:57:45
Читал с большим удовольствием.

 39. Автор: Осторожнер от 08.05.2014 20:53:14
хорошо...
временами очень даже
:)


 40. Автор: libolev от 08.05.2014 23:36:42
спасибо...

 41. Автор: libolev от 09.05.2014 1:12:42
вот и всё... и попробуй хоть как-нибудь выдавить звук,
если горло свело, если бесы в душе хороводят.
что молчишь ты, господь... я уже и тебя не зову,
ты ведь тоже не звал тех, кто умер на огненном входе
в необещанный рай, где мучений и болестей нет,
там, где ангельский хор заглушает мольбы и проклятья.
на земле убиенные не избежали тенет...
мне хотелось бы знать - а за это хоть кто-то заплатит?
не деньгами - душой... чтобы звука издать не сумел
в тот единственный раз, где главенствует "око за око".
пусть молчание станет ошибкой в безбожном письме,
но его не прочесть - это было бы слишком жестоко.
если ад на земле, для чего было сказано всё,
а письмо не прочитано... что в этой жизни нелепей -
умирать, понимая - тебя даже бог не спасёт,
или помнить про души людей, обращенные в пепел...

 42. Автор: Ирина Ко от 09.05.2014 1:24:22
Спасибо, Лев, за стихи...

 43. Автор: libolev от 09.05.2014 1:39:49
спасибо Вам, Ирина...

 44. Автор: Ежи Туманек от 09.05.2014 12:39:27
Впечатляет...

 45. Автор: libolev от 09.05.2014 13:28:09
спасибо, Ежи...

 46. Автор: libolev от 09.05.2014 22:36:15
скомкано время. и вечер угрюмо багров.
холодно будет, сегодняшний день - не вчерашний.
город готовится спрятать под зимний покров
узкие улочки, домики, шпиль телебашни...
всё забывается - шалости, глупости, шашни,
скрытые зеленью парков, садов и дворов.

зелень прошла, позади желтизна с краснотой,
небо пугает своей багровеющей кожей.
вечер колотится, просит пустить на постой,
как запоздалый, не слишком желанный прохожий...
пустишь. глядишь - он уже отогрелся и Ожил,
и, ничего не стесняясь, напомнил о той...

той, что приходит, багровых небес не боясь,
тихо бормочет молитвы в любовной истоме,
длит по ночам бесконечную тонкую связь,
тайну под кровом, в моём обескровленном доме.
тайну, вне храмов, дворцов и огромных хоромин,
грeя истерзанным телом постельную бязь.

так поцелуи текучи, и так горячи,
что и Господь не посмотрит всевидящим оком...
бязь почему-то намного дороже парчи.
гостья моя прижимается бархатным боком,
и небеса начинают бледнеть ненароком,
вечер устал и о чем-то неловко молчит...

 47. Автор: libolev от 09.05.2014 22:38:18
её тревожных глаз голубизна -
почти что лёд на донышке бокала...
кто вкус её бесцветных губ не знал,
кого она ни разу не ласкала,
тот жил наполовину... пить до дна
отдав себя... бросаться в этот омут...
не каждому по силам глубина,
доступная кому-нибудь другому.
не каждый вдруг решится и допьёт
холодный, обжигющий остаток,
дотронется однажды до неё,
как девственник касается Эрато,
забыв про тех, кто были до него,
про тех, кто обмануться были рады...
прельщенные неяркой синевой,
и вкусом губ, не знающих помады...

 48. Автор: libolev от 09.05.2014 22:38:46
хватит! ни слова об этом, баста!
в общем, тысячезёвом стаде,
голос мой - выдавленная паста.
мог бы - вовнутрь словеса наладил.
в тюбик помятого кашлем горла -
в этом не вижу большой беды,
что обездвижены и прогорклы
стали слова, обращаясь в дым.

что никотинoм из табачищa
топчутся в глотке моей луженой.
выдохну - будут намного чище,
то есть - пригодными для книжонок,
хлипких бестселлеров и брошюрок...
на остриях сатанинских вил
щурьтесь, смиренные! вам придурок
сбацает что-нибудь о любви.

высвистит, как по стеклу железом,
так, чтобы уши позаложило -
разве я в душу кому-то лезу?
что же вы труситесь до поджилок...
больше ни слова об этом, хватит!
речь покорёжена и жестка -
Господи. братья мы? люди - братья?
Господи... Господи... как же так...

 49. Автор: дворник Степанов от 10.05.2014 23:36:41

Здорово, Лев. Чертовски лирично. И последнее - вполне железом по стеклу. В хорошем смысле



 50. Автор: libolev от 10.05.2014 23:46:12
Спасибо, дворник Степанов. Любовная лирика без капли эротизма - это нонсенс. главное не пошлить... Ну, а железом по стеклу... Время такое.

 51. Автор: libolev от 10.05.2014 23:55:35

не то страшит, что я умру,
придёт и мой черёд.
не то, что листья на ветру
мне шепчут - всяк умрёт.

не то,что буду позабыт,
и это не страшит.
что кто-то бросит в спину - жид,
что за помин души

не выпьют добрые друзья
не чокаясь, до дна...
страшит, что ты, душа моя,
останешься одна.


2010



 52. Автор: libolev от 10.05.2014 23:56:47

дымок вишнёвый плыл,
отталкивался запах
от стен и потолка
и сыпался на стол...
он так был легкокрыл,
он в ароматных лапах
сознание держал
и тысячами пчёл
жужжало волшебство...
обкуренная трубка
мечтала улететь,
как птица из руки,
в кафе или в бистро,
как голубь и голубка
за столиком одним
мы были так близки...
делили на двоих,
меняя очерёдно
затяжки и слова...
вишнёвых встреч интим
рассыпан по столу,
а небо так беззвёздно...
и запах табака
понятен нам двоим...

2010



 53. Автор: libolev от 11.05.2014 0:06:25

а перелом
болит углом,
в котором сломленные кости
опять срастаются... от злости,
ты за обеденным столом
сидишь бочком,
рука торчком -
больное место тупо ноет,
и нерв вибрирует струною,
а вилка падает ничком
на шаткий стол.
эх, грамм бы сто,
ну чтоб срасталось поскорее.
но гипс мешает, каменея,
исполнить замысел простой.
со зла ревёшь,
бросаешь нож
в тарелку, полную салата,
и громко выругавшись матом,
вдруг понимаешь, что живёшь.
здесь, за столом,
задев углом
больной руки журнальный столик,
и не сдержав слeзы от боли,
жизнь познаёшь, как перелом...


2010



 54. Автор: Ирина Ко от 11.05.2014 12:56:14
 Смакую...

 55. Автор: libolev от 11.05.2014 13:44:50
 из послания в тыл - наш летёха немного простыл, 
естъ минутка, мой свет, карандашный огрызок заточен. 
что сказать... население споро готовит кресты... 
погляжу на людей - не могу избежать многоточий 
в этом странном письме. а оно попадает под гриф 
"совершенно секретно"... так много читается в грифе... 
понимаешь сама - говори или не говори, 
а приходится часто слюнявить химический грифель, 
чтоб разборчивей вышло, чтоб всё фиолетово так... 
мол - на всё наплевать, если плещет спиртяга во фляге. 
не волнуйся, кудрявая, мало ли было атак, 
мы займём высоту и сожжем ненавистные флаги. 
никуда нам не деться - прописано в нашей судьбе - 
для себя и других - генерал, трибунал и конвойный... 
научиться б ещё хоть чуть-чуть уставать от побед 
потому, что они добываются в гибельных войнах...

 56. Автор: libolev от 11.05.2014 16:51:42
легко ли было пятерым
из одного двора
потратить жизнь на Рим и Крым
давай о них поговорим
уже давно пора
вот ты и я а прочих трёх
давно уж нет как нет
их даже бог не уберёг
я это богу не в упрёк
нет бога на войне
и ты уйдёшь и я уйду
естественный итог
мы все у бога на виду
и кто в раю а кто в аду
отмучаемся в срок
но без тебя и без меня
ушедшим трём никак
и лишь на линии огня
пустеет божья пятерня
не сжатая в кулак
2011

 57. Автор: libolev от 11.05.2014 16:52:11
оставь, браток, не слушай сводки,
давай по соточке за тех,
кто в бруствер вмёрз на той высотке,
над телом собственным взлетев.
покрытых глиняной коростой,
проевшей ржавые бинты...
ведь им парить совсем непросто,
высотку видя с высоты,
где умирали врозь и скопом,
пятная красным белый наст...
чтоб мы вернулись из окопов
с войной, навек засевшей в нас...



 58. Автор: libolev от 11.05.2014 16:53:14
мой Бог... как много бранных слов
лежат меж тел на поле брани.
сопоставимо их число
с числом убитых. даже раны
они рубцуют на телах,
и, на секунду смерть отсрочив,
летят остатками тепла,
кровавой пеной многоточий.
на поле брани брань - не брань,
последний вскрик. надежда выжить.
за гранью смерти жизни грань
всегда весомее и ближе.
и раны глубже. сердце злей.
невосполнимее утраты.
и тело стынет на земле
без покаянья. и без мата...

2012

 59. Автор: Ирина Ко от 11.05.2014 18:23:56

Войны, чёрт бы их побрал! Как же вы здорово пишете об этом...



 60. Автор: libolev от 11.05.2014 19:08:02
лучше бы не писал... чтобы и повода не было.

 61. Автор: Osoba от 11.05.2014 20:05:51
Молодцом!

 62. Автор: libolev от 11.05.2014 23:07:40
Osoba, спасибо...

 63. Автор: дворник Степанов от 12.05.2014 0:38:22
Очень хорошая подборка. Впечатлило.

 64. Автор: libolev от 12.05.2014 1:25:08
спасибо, дворник Степанов...

 65. Автор: yuriykh от 12.05.2014 7:16:53
Под влиянием Третьего Рима
Счет растет пострадавшим, убитым...
Вслед за Крымом уже Украина
От воров переходит к бандитам.


 66. Автор: libolev от 12.05.2014 8:39:23
спасибо, yuriykh...
но о политике не хочу... ни в каком виде.

 67. Автор: Ежи Туманек от 12.05.2014 19:45:45
Очень сильно. Самому-то воевать не приходилось?

 68. Автор: libolev от 12.05.2014 20:05:44
спасибо, Ежи... нет, не приходилось. иначе бы меня сейчас не было. а вот нашу ремроту отправили. и никто не вернулся. ни один... я редко пишу на военную тему, так как сам не воевал. боюсь излишнего пафоса, спекуляций, фальши. но знакомые, которые воевали, говорят, что надо... что получается вроде.

 69. Автор: Ежи Туманек от 12.05.2014 20:37:42
Точно, получается.

 70. Автор: libolev от 12.05.2014 21:12:02
может быть, Ежи. люди разные, вкусы разные... не мне об этом судить.

 71. Автор: libolev от 12.05.2014 21:47:26
атас цинкует пуганая мышь,
из радио течёт "шумел камыш",
домашний и немного алкогольный...
десяток голубей на колокольне
курируют давно забытый храм.
на столике лимоны и хурма,
но в горло ничего уже не лезет.
и краска облупилась на железе
литых ворот... а ты глядишь в окно,
насилуя обшарпанный блокнот,
пытаясь втиснуть виденное в строчки.
кузнечик незатейливо стрекочет,
и требует экспрессии в стихах.
плывут неторопливо облака
над полуразвалившейся церквушкой.
пылит по бездорожью легковушка,
кот мышку не поймал, и не сожрал.
над травами колотится жара...
забудь о ней, кричи, жестикулируй,
как церковь, опустевшая без клира,
прихода не видавшая сто лет...
а в ней - хурма с лимоном на столе.

 72. Автор: libolev от 12.05.2014 21:48:34
всё прокурено в комнате, даже обои серые.
и не солнце их выело... дым - хоть топор повесь.
сколько раз приходил, говорил - я не верю - верую.
а потом разуверился, взял, да и вышел весь.
струйка дыма из губ, или крошка одна табачная...
поперхнулся, закашлялся, выдохнул, посинел.
а она и не знала, болтала о всякой всячине.
но о главном ни слова - о серости на стене.
о табакокурениии тайном, на кухне, в форточку,
и о том, как хотелось тянуться за дымом вслед.
только вера держала её у последней черточки,
да его зажигалка, забытая на столе...

 73. Автор: libolev от 12.05.2014 21:49:15
она не часто у меня в гостях...
пришла, сидит с отсутствующим взглядом.
рисунок вен на мраморных кистях
я изучаю. полчаса спустя
она уйдёт. она живёт здеcь рядом.
но не спешит дорогу перейти,
а вот сегодня выдалась минутка
для одного короткого пути.
и я, теряя сон и аппетит,
к её словам прислушиваюсь чутко.
всё тот же голос, но уже не тот,
сама всё та же... хоть совсем не та же.
я подвигаюсь чуточку вперёд,
чего-то жду... она чего-то ждёт,
но мне об этом никогда не скажет.
она совсем такая, как тогда,
вот только пальцы скручены артритом.
в её глазах прожитые года,
ещё война... дожди и холода.
лицо отца. оно не позабыто.
я вижу всё. я знаю наизусть
в её кистях таящуюся старость.
бесцветность губ, скрывающую грусть...
ну, здравствуй мама, дай руки коснусь.
как жаль, что мало времени осталось...

 74. Автор: Ежи Туманек от 12.05.2014 23:17:29
Пронзительно

 75. Автор: libolev от 13.05.2014 0:42:38
спасибо, Ежи...

 76. Автор: Ирина Ко от 13.05.2014 1:11:50
о маме - просто до слёз...

 77. Автор: libolev от 13.05.2014 1:33:05
Вы уже читали этот стих, Ирина... давно.

 78. Автор: libolev от 13.05.2014 1:35:35

променад

 
пора и в город. лёгкий променад.
маршрут давно расписан по минутам.
а солнце бьёт лучом по стёклам мутным,
и шарит по задворкам наугад...
ещё недавно, полчаса назад,
купались в лужах пятнышки мазута.
наверно дождь прошел. потом авто
кромсалo воду грязную покрышкой,
а бензобак, измученный одышкой,
вдруг сплюнул черной кровью. а потом
жара упала солнечным пластом,
и все дела разбились на делишки,
где нет событий. в сутолоке дней
народ в кафешках балуется пивом,
мазута плёнка тает сиротливо,
и оседает радугой на дне.
наощупь солнце шарит по стене,
по мутным стёклам с глянцевым отливом,
как дикий зверь. а где-то вдалеке
горит авто, уткнувшись в угол дома,
и чей-то дух витает невесомо
над человеком, тонущим в реке,
машиной, превратившейся в брикет,
спрессованного в мяч маталлолома.

прогулка по городу. мысли мои далеки...
вот выудят тело спасатели и рыбаки.
и кто-нибудь стянет с руки дорогие часы,
и будет мамаша шептаться с мальчонкой босым,
ему говоря - до чего довело баловство,
таким же, как этот приезжий, был папочка твой...
потом подоспеют видавшие виды бомжи -
пощупайте пульс... ну а может он всё-таки жив...
ещё посудачат соседи, пришедшие с дач -
кем, собственно, был этот самый утопший лихач?

заброшен дом, нависший над рекой,
он как гнездо, покинутое птицей,
и окон опустевшие глазницы
прикрытые от ужаса рукой...
прогулка... а на улицах покой.
я вышел в город, чтоб повеселиться,
и ни о чем не думать. вязкий зной
меня окутал ватным одеялом.
зайду в кафе, наемся до отвала...
пусть этот план не блещет новизной,
но так и быть. а где-то за спиной
бесплотный дух опять начнёт сначала
зудеть в мозгу назойливым шмелём -
не лезь в кафе. на этом самом месте
сидели сотни белокурых бестий,
и никогда не порастёт быльём
то, что они творили. ну, нальём.
за что? за то, чтоб не было известий
из дальних сёл. такой вот странный тост.
не лучший... понимаю, что не лучший.
со мною пьют истерзанные души
немногих, переживших Холокост.
седой старик, брезгливо сморщив нос,
прошепчет что-то в уши глупой клуше
о том, что наше время истекло,
авто сгорело, сплющенное всмятку,
что солнца луч ощупал для порядка
очередное мутное стекло...
но всё равно ему не повезло
проникнуть внутрь и разгадать загадку.

и был ли один. был он трезвый, а, может быть, пьян...
часы дорогие, зато в кошельке ни копья.
один, или нет... ну понятно, что был за рулём -
промямлит старик, на него указав костылём.
к тому же нездешний, видать по всему - городской...
на кой он поехал за город, скажите - на кой?
а там, в камышах... поглядите, не видно лица?
нет, всё обгорело, вот только рука без кольца,
и длинные пальцы, и кожа как мрамор бела...
понятно. допрыгались в общем... такие дела...

привет, прохожий! миражи долой...
уже и полдень желтый диск в зените.
вот кто-то пишет слово на иврите,
а кто-то равнодушный и не злой
мне говорит - гуляешь? повезло.
я отвечаю - и не говорите...
так подфартило, видно неспроста
я вышел в город, он чужой и странный.
открыты все кафе и рестораны,
и всюду есть свободные места...
конечно, я немного подустал,
хоть не плясал ни польки, ни канкана
упившись в доску. просто отлетел
увидев сверху собственное тело...
ещё авто, которое летело
на самой запредельной высоте.
и тех двоих в бесстыдной наготе,
когда делишки снова стали делом
важнее пьянки... это ли не грех
не напиваясь пить за рюмкой рюмку ,
и превращаться тихо в недоумка,
идти гулять по этакой жаре.
когда дома построились в каре,
а солнца луч стеклом оконным хрумкал,
его сжирая. время ко двору...
пора и честь... и всякое такое...
уже иду. я совесть успокоил
хотя бы тем, что сам себе не вру,
не говорю, что смел, силён и крут...
но чей-то дух витает над рекою...

вытаскивай бабу, и рядышком с этим клади.
коль был не один, пусть и в землю идёт не один.
лица не узнать, а видать, что была хороша...
красивая стерва, такие частенько грешат.
выходят за деньги, а после и деньги не впрок,
а там замаячит однажды такой фраерок,
и точка, приехали... кто-то кивал головой,
шептали бомжи - приглядитесь, а может живой?
какой там живой, вон машина сгорела дотла.
покойники оба, поди их тащи до села...

ещё квартал - и кончен променад.
мой променад окончен... всё забыто.
горит авто, разбитое корыто.
и рядом та, которая верна...
другая жизнь. другие времена...
а люди, незнакомые с ивритом
следят за тем, как солнца желтый луч
по стенам бродит, сам себе не веря.
нашел окно, в него вломился зверем,
который зол, опасен и могуч,
и рвёт когтями запертые двери,
не замечая в них торчащий ключ.
а дверь  была закрыта изнутри,
и двое не отбрасывавших тени
над ним смеялись парой привидений...
им оставалось время до зари,
пока авто у речки догорит,
укрыв следы любовных преступлений...

подвода нужна. а в ментовку зачем сообщать?
свезём их в деревню, схороним их там сообща.
на кладбище нашем, оно почитай в трёх верстах.
а лиц не узнать, ведь сгорели же их паспорта.
и батюшка наш за поллитру двоих отпоёт.
ну вот и подвода, грузите его и её.
везите... всё это ненужно - любила, любил....
ни фото, ни имени, просто одна из могил.
за паводком эту машину утащит вода,
и мы позабудем об этих двоих навсегда...

я дома... озадачен всем и вся,
невольно вспоминаю день погожий,
тела двоих, прикрытые рогожей...
не опознать - типичнейший висяк...
шептала мама сыну - эй, босяк,
как вы с твоим папашкою похожи.
такие повседневные слова,
такие равнодушные зеваки.
никто по двум погибшим не заплакал,
и лишь бомжи бубнили - жив? жива?
а по селу уже неслась молва,
что спорынья побила нынче злаки,
и что конечно будет недород,
что скот падёт, нестись не станут куры...
седой старик ворчал - какие дуры.
погибли люди... что вы за народ.
всплакнули хоть бы. так наоборот...
я вижу всё сквозь мутное стекло...
давно там не был, а поехать надо,
но я не в силах после променада.
уже воды немало утекло...
и вовсе обезлюдело село...
вот съездил бы, поправил бы ограду,
и помянул его бы...  и её...,
да всё никак, сплошные заморочки.
никак... и начинаю с новой строчки -
мы, слава богу, всё ещё живём,
а эти люди умерли вдвоём...
хоть каждый умирает в одиночку...

2012

 79. Автор: Ирина Ко от 13.05.2014 8:03:01

libolev от 13.05.2014 1:33:05

Читала, Лев, неоднократно и хорошо помню его. Каждый раз, дойдя до последних строк, почти плАчу. В нём для меня много личного, как вы знаете... Думаю, не только для меня.



 80. Автор: libolev от 13.05.2014 8:29:46
знаю, Ирина... спасибо.

 81. Автор: Ежи Туманек от 15.05.2014 21:42:30
Прочитал несколько раз, очень впечатлен...

 82. Автор: libolev от 16.05.2014 0:43:10
Спасибо, Ежи... я всегда с сомнением отношусь к таким длиннотам. Кжется, что люди не захотят их читать... Не осилят просто.

 83. Автор: libolev от 16.05.2014 1:08:10
друг мой, чего мне ещё не хватает,
если живётся в кайф.
манна небесная, пища святая,
падает с потолка
в комнату. комната - полная чаша,
всё в ней - от лучших фирм.
счастье бесплатное нашим и вашим,
крепкое, как чифир.
сильное, будто крутая ханка -
жизнь в небеса плывёт,
и не останется даже останков
прошлого моего.
у летаргии глаза золотые,
в них - от добра - добра...
я ностальгирую по ностальгии,
черт бы её побрал.

 84. Автор: libolev от 16.05.2014 1:08:33
не пойму я его...
вроде он сибарит.
а присмотришься -
он пуританин.
на мизинце брильянт
в пять каратов горит,
а в тарелке -
галушки в сметане.

полирует пивком
помидоры в желе,
приглашает -
поешь, дорогой мой...
часовая цепочка
бежит под жилет
к пистолетику
с полной обоймой.

я-то вижу. но я
о таком не люблю.
осторожен
и не любопытен...
он такой неразборчивый
в выборе блюд.
небожитель в земном
общепите.

не грозит пистолетиком
из-под полы,
приглашает к столу,
но нелепо
забывать, что когда
он приходит, столы
покрываются
траурным крепом.

 85. Автор: Глагол от 17.05.2014 5:52:32
Задним числом:

всё прокурено в комнате, даже обои серые...

ну, очень понравилось.


 86. Автор: libolev от 17.05.2014 8:29:05
спасибо, Глагол...

 87. Автор: libolev от 17.05.2014 19:58:21
когда-нибудь потом... сейчас не надо...
потом, когда придёт мой день и час,
я спрячусь за оградой от нападок,
от твоего внимательного взгляда,
и промолчу о том, что Бог не спас.

потом, когда меня уже не станет,
уходом не нарушив жизни бег,
когда-нибудь, погожим утром ранним,
одной из тысяч капелек в тумане,
я точно так же не скажу тебе

что не искал ни хлеба и ни зрелищ,
к твоим ногам дождём стекая с крыш...
когда-нибудь скажу одной тебе лишь.
потом, когда ты мною отболеешь,
потом, когда во мне ты отболишь...

 88. Автор: Osoba от 17.05.2014 23:05:13
Да, это хорошо. Чувственно. Проникновенно даже. Пришлось по душе.

 89. Автор: libolev от 17.05.2014 23:17:14
спасибо...

 90. Автор: libolev от 18.05.2014 0:14:06
в тот день, когда не грудь твою, а пах
мишенью для стрелы назначит Эрос,
ты всё поймёшь. и греческая нерусь
вдруг прогнусит - любовь всегда слепа,
обманна, как глазницы в черепах,
как губы, прославляющие ересь...

но ты им веришь. Господи, прости,
уже контракт подписан, Мефистофель
доволен всем. дымится крепкий кофе,
а речь меняет образность и стиль.
бумагу, сочиняя новый стих,
как будто бритва режет острый профиль.

здесь правил нет. здесь нет надежд и прав
на что-нибудь. кому он был написан..?
укрыто тенью бархатной кулисы
ночное действо. новое с утра,
на коже оставляя свежий шрам,
продолжит неизвестная актриса...

 *****

ты всё запомнишь. только для неё
теперь важнее Прагма. Эрос изгнан.
не по карману слов дороговизна,
и без того нескучное житьё -
всё по часам - отбой, любовь, подъём,
и дни рождений, праздники и тризны.

уж такова структура бытия -
дела, заботы, важные покупки,
и поцелуйчик. в щечку, в глазки, в губки,
и анекдотец вечером шутя...
ну и конечно милое дитя.
и Прагма незатейливей голубки

гнездо свивает. что до пустоты,
она забита дымом сигаретным.
не зная про бушующую Этну.
он в интернете кошек и цветы
ей шлёт. они - иконы и кресты,
подвешенные к дивному портрету.

 *****

а может и не Прагма, например
от Эроса ступень повыше - Сторгэ,
без словоизъявлений и восторгов,
где каждый день, как узел в макраме,
где профили точеные камей
хулу и восхищенье не исторгнут.

и только взгляды, только нежность рук,
понятливая ласка вечерами.
хоть каждый в этой паре моногамен,
а, всё-таки, способен на игру.
пускай она ему не по нутру.
но Сторгэ примиряется с грехами

не плотскими. упрятаны в мозгу
все помыслы... чего уж там... чего там...
сухие фрукты плавают в компотах,
касанием засахаренных губ.
а после замерзает на снегу
раскаянная блажь Искариота

*****

у скрюченной смоковницы. с небес
идёт на землю дождиком Агапэ.
и каторжные будут по этапу
брести, свою любовь неся в себе,
неважно - с кандалами, или без,
молясь о том, чтоб дождь и дальше капал.

запомни эту жертвенность... молчал
порой Господь, когда случайно видел,
как умирал тореро на корриде,
как жертва на руках у палача,
спала спокойно, жаждя лишь меча,
и не была нисколечко в обиде,

доверив тело пыточным стpастям.
не осквернив себя, и не позволив
кричать в огне, и корчиться от боли...
но не послать любовь ко всeм чертям,
простить ей всё, и, пять минут спустя,
колени бить на плотном слое соли...

 *****

ну что ещё... безумство от богов,
святая одержимость без рассудка...
а ревность, это всё-таки не шутка
в ней Мания костяшки кулаков
наполнит ядом белым. глубоко
под сердцем расцветает незабудка,

чтоб не забыть. и клясть на чем стоит
весь этот мир, его и тех, кто рядом.
чтоб умирать, но брать себе в награду
беспомощные болести свои,
хотеть любви... скрываться от любви,
и ядом посыпать дорожки к аду,

и рвать себя на части. и других,
а темень признавать изнанкой света,
самой себе не признаваясь в этом...
вновь ожидать написанной строки,
не спать и думать - Боже, помоги,
затягиваясь новой сигаретой...



 91. Автор: Ежи Туманек от 20.05.2014 19:36:03
Продолжаю читать с удовольствием. Не обращайте внимания на  отсутствие комментариев. Пишите еще.

 92. Автор: libolev от 20.05.2014 20:38:25

спасибо, Ежи... скорее, не "пишите ещё", а "размещайте ещё". так точнее. у меня много стихов... удачных меньше.



 93. Автор: libolev от 21.05.2014 1:07:44
она могла бы мне стать женой,
врала и голову мне морочила,
и говорила, что сожжено
всё между нами. помимо прочего
была ревнивой, как сто чертей.
горячей, пылкой... и недоверчивой.
я удивлялся такой черте,
да что поделаешь... делать нечего,
когда и губы её, и грудь
манили дерзкой упругой юностью...
и врал себе, говорил - забудь.
а как забудешь... поди додумайся...

*****

а вот вторая - огонь и страсть,
аж кровь вскипает, и сердце ёкает.
вот прикоснуться бы, и пропасть.
такая нежная... и жестокая
своей игрушечной красотой,
смешными кукольными нарядами.
и не поспоришь с ней, а не то
она достанет шкатулку с ядами,
смешает наскоро - недосуг
возиться долго. и смесь гремучую
ты примешь сам из атласных рук,
сказав спасибо такому случаю.

*****

а это третья - сама судьба.
прошепчет имя губами тонкими,
и обращает тебя в раба.
мы с ней меняемся похоронками.
убит. убита. и жизнью в жизнь,
как в рукопашную и в объятия.
безумно сладко вонзать ножи,
пластать любимого неприятеля,
и брать на память, как сувенир
частицу плоти ещё трепещущей.
кричать - мой бог, как ужасен мир,
и оставаться при этом женщиной.

*****

они приближаются с трёх сторон,
меня ненавидящие любовницы.
все три будто списанные с икон,
такими они мне навек запомнятся -
судьбою, и жизнью, и смертью... все
придут, и частицы сольются в целое.
но тот, кто за нaс на кресте висел,
смолчит, и опять ничего не сделает,
чтоб всё повернуть на круги своя,
хотя перспектива вполне заманчива...
а мне этих трёх забывать нельзя,
и точка... на этом пора заканчивать...

 94. Автор: libolev от 21.05.2014 1:08:22
и снова снег. когда уже
пора б зиме угомониться.
покрыта белым черепица.
я на последнем этаже

живу. и, глядя сверху вниз
на те дома, что ниже ростом,
на крестовину перекрёстка,
на голубей, что разбрелись

по мостовой, не отыскав
под снегом что-нибудь съестное,
вдруг обрету сознанье Ноя,
на город глядя свысока.

на мой спасительный ковчег,
плывущий в белом океане.
ковчег... а может быть "Титаник"...
снежинки тают на плече,

в окно влетая. и на лоб
садятся тоже. так же тают...
мелькает истина простая -
жизнь так похожа на потоп.

не церемонится ни с кем.
куда уж нам, смешным и праздным,
когда по щиколотку вязнем
в снегу... а может быть в песке

на самом дне. не отрицай,
мой город, нежности упрямой.
мы на тебя глядим, как Хамы
на обнаженного отца...

 95. Автор: libolev от 21.05.2014 1:09:13
то накатит, то отпустит...
ну да ладно - оклемаюсь,
и уеду в захолустье
на второй неделе мая.

жаль, на первой не сложилось.
замотался... накатило...
городского стаpожила
не устраивает вилла,

где пахать не разгибаясь
от восхода до заката,
где безделица любая
тяжела и жутковата.

где рифмуются убого
деревеньки с хуторами,
бездорожье и дорога...
где висят в оконной раме,

убивая каждый вечер
и церквушки, и кладбИща.
где останки человечьи
даже ветер не отыщет...

потому и отпускает,
и когда-нибудь отпустит
эта тяга колдовская
к захолустью... к захолустью...

 96. Автор: дворник Степанов от 22.05.2014 0:29:18
Лев, Вы, случайно, песни писать не пробовали. Последнее - так просто поется. Хорошо.

 97. Автор: libolev от 22.05.2014 1:34:39
спасибо, дворник Степанов. нет, не писал... меня вообще словосочетание "поэт-песенник" приводит в некоторое недоумение))). мне говорили, что мои тексты мелодичны, обращались пару раз с просьбой положить их на музыку. но я отказываю.

 98. Автор: Глагол от 22.05.2014 16:26:02
Ага! Бродские всякие, или там "я помню чудное мгновенье!"- не вирши, а не до уменье... некоторое, конечно. А так, вообще, Вы ничего себе пИшете:)
Отказываете! Я вот знал одного поэта, так он опубликованное в Интернете даже читать не разрешал, не то, что петь: мысль изреченная есть ложь!!! Поддерживаю! Тем более, музыкального слуха у меня все равно нет:(

 99. Автор: libolev от 22.05.2014 16:43:16

Глагол, а Вы, как это ни странно, подтвердили мою мысль. про поэта-песенника. перефразируя одну поговорку, можно сказать - не всякий песенник, поэт, но всякий поэт - песенник)))). ещё проще - многие песенные тексты читать на бумаге невозможно, гадость редкая. а вот многие стихи известных поэтов хорошо ложатся на музыку.
а слyха музыкального и у меня нет. только мычание стихов какими-то треснyтыми голосами где-нибудь на ресурсе "изба-читальне" - это совсем не то, что могло бы меня устроить. тут и слуха не надо, достаточно вкуса))))

 



 100. Автор: libolev от 22.05.2014 23:09:54
в угластой пачке мятая конфетка,
табачный столбик. дым и никотин.
меня предупреждает этикетка,
что никуда от смерти не уйти.

и тут же соблазняет старым брэндом,
мне предлагая выкурить одну...
конфетный привкус вместо хэппи энда.
а я в сердцах пустую пачку мну,

бросаю в урну... сморщенный чинарик
прижат к земле тяжелым каблуком.
как будто жженый сахар распиарен
рекламной кухней Мальборо и Со...

*****

региональный поезд в три вагона
подкрался незаметно, будто тать...
невозмутимый голос микрофона
нашептывал мне рифмы полусонно,
а я старался их не растерять,

ныряя внутрь. а лампа в пол-накала
роняла блики света на пути,
и, как произведение Шагала,
картина городская уплывала...
найти бы в ней хоть что-нибудь... найти

особый стиль, который не отпустит
палитрой, или сочностью мазков.
опишет пустоту и захолустье,
где нет веселья, праздности и грусти,
где я сложить сумел бы из кусков

простой витраж. слова, как будто стёкла,
сжимая в окровавленной горсти...
отсвечивает сумрачно и блёкло
фонарь... а надо мной, как меч Дaмоклов,
качаясь, нависает новый стих.

*****

докурена последняя, и снова
земля легко уходит из под ног.
в который раз становится уловом
голодных лёгких втянутый дымок,

и травит кровь... пройдя сквозь альвеолы,
в лоскутья рвёт на выдохе гортань,
летит в пространство сплюнутым глаголом,
преодолев ритмическую грань

ударов сердца. пагубной привычкой,
с которой распрощаться нету сил...
я жду очередную электричку,
вращая мир вокруг своей оси...

*****

так неотступен голос глухомани,
но я уже в дороге. видит бог,
что я мечом Дамокловым не ранен,
что мне и самому довольно странен
такой непредсказуемый итог

моей поездки. скатываюсь в дрёму,
уже не до стихов... какой-то бред
не то что бы затягивает в омут,
но позволяет видеть по-другому,
по памяти выписывать портрет

в простецкой, но изысканной манере.
немного от Шагала и Руссо.
уже рисую, сам себе не веря,
и падают нагие полусферы
в ладони. а кудрявый волосок

висок щекочет... голос сорван криком,
в глазах полуприкрытых боль и страсть...
примитивизм от мала до велика,
и матовоcть пастельная без блика,
чтоб удержаться... чтобы не пропасть.

чтоб до конечной... полусуществую,
прошу во сне - не нужно, перестань...
потом состав уйдёт на кольцевую,
и, если эту ночь переживу я,
то напишу стихи про глухомань.

 101. Автор: дворник Степанов от 25.05.2014 23:28:48

Хорошо, Лев.
Мрачновато, по мне, но все равно....
А Вы всегда серьезные только стихи пишете? Я к тому, что может попробуете на Игралище или на Ристальном дворе свои силы?



 102. Автор: libolev от 25.05.2014 23:36:26
спасибо, дворник Степанов. в основном серьёзные пишу. когда начинал, были и юморные.... хотя у меня и юмор ещё тот))) едкий слишком. а сейчас и шутить что-то не хочется. не мрачное - это любовная лирика, её пишу иногда.

 103. Автор: libolev от 25.05.2014 23:40:06
Опустел мой бокал, всё уж выпито, больше ни капли,
и бутылка пуста, да и выпить бы больше не смог...
Я хотел бы ещё... Но ведь ты не позволишь, не так ли?
Я бы выпил ещё, но укажешь ты мне на порог...

Не со зла, но уже измотал я тебя до предела...
Да, я пьян в драбадан, пьян я в стельку, а, может, и вдрызг!
Даже пьян, как свинья... а чего ты другого хотела?
Я шампанское пил и, глаза прикрывая от брызг,

запивал коньяком, и мартини, и виски, и водкой...
Только не помогло, и остался я трезв, как стекло...
Не спеши гнать меня - сам уйду я нетвёрдой походкой,
не спеши говорить, что так много воды утекло

с той поры, как не пил, не курил, хорошо был воспитан,
и в толпе прощелыг выделялся изыском манер...
Я уже ухожу, оставляя бокал недопитым,
я его не допил и, другим подавая пример,

удаляюсь, как лорд, и улыбки надменной не прячу,
хоть и еле держусь на носочках шикарных штиблет...
ухожу, только знай - всё могло получиться иначе,
если б ты поняла, что и пьяный - я тоже поэт.



 104. Автор: Ирина Ко от 26.05.2014 0:18:53
Очень люблю читать ваши стихи, Лев. Впрочем, вы это знаете...

 105. Автор: libolev от 26.05.2014 0:24:33
знаю, Ирина, спасибо... но и Вы знаете - у меня мало "светлых стихов".

 106. Автор: Ирина Ко от 26.05.2014 0:28:19

Я уже привыкла к вашим стихам, они больше не кажутся мне мрачными.





 107. Автор: libolev от 26.05.2014 0:33:18
 вагон забит, и люди, словно сельди
измяты друг о друга. все в жиру
потливых ласк. как будто все мы едем
в консервной банке по волнистой тверди,
почти кипящей в летнюю жару.

спина к спине. бок о бок. лица в лица
уже не смотрят. пятна снулых глаз
давно мутны. белуга-проводница
пыталась обилетить, но пробиться
сквозь массу тел не вышло в сотый раз.

осталось только выть белужьим воем.
пока ещё совсем не рассвело...
мы саженцы, подвои и привои,
лопаты, вёдра, всякoе такое
везём туда, где девушка с веслом

нас встретит через час. раздоры, склоки,
советы начинающим в пути.
икра себе наметила молоки,
а рыбий взгляд, тяжелый и глубокий -
намёк на нерест. но в конце пути

уже и не до нереста. не надо
метать ... ещё всего лишь пять минут.
жестянку разорвёт от маринада,
и выльются в желанную прохладу
рыбёшки. тихо спины разогнут,

и поплетутся, вяленые, к дачам,
вдоль строя надоедливых скульптур...
горнист. а вот малец играет в мячик.
а девушка весло из гипса прячет,
примеривая платье от кутюр...

 108. Автор: libolev от 26.05.2014 18:10:11
вхожу в подвал. пристанище ханыг
обжито под столетней развалюхой.
Отца и Сына нет. святого духа
полным-полно. и все увлечены

бутылкой... по ранжиру и делёж.
неравный ранг тревожит постояльцев,
но метка, наспех сделанная пальцем,
решает всё. щербатый хлебный нож

не ищет жертвы... мирная семья
пускает подношение по кругу,
и, не гнушаясь ролью демиурга,
сегодня с ними буду пить и я.

средь равных равный. ну, за что мы пьём?
у Бога не испросишь индульгенций...
за то, чтоб Ирод не избил младенцев?
за наше неказистое жильё?

за всё, что мы пропили ни за грош?
за дух святой, живущий в подземелье?
а мы уже без водки опьянели,
и ничего теперь не повернёшь

назад... и не забыть вину, войну,
не вспомнить детство... там всё тише, чище...
и сам Христoс сидел в кругу мальчишек,
не зная, что они его распнут.

 109. Автор: libolev от 26.05.2014 18:12:05
со многим ненаписанным в связи
хотелось бы уехать. я таксисту
деньжат подкину, выдавлю - свези
меня, браток, на маленькую пристань.

поедем,  брат, я загодя припас
портфель с бутылкой марочного пойла...
там полуразвалившийся баркас,
и ржавый трос, и пыли серый войлок

уложен плотно... коркой на бортах
осела соль... там вскрикивает ветер,
да так, что рыба падает мертва
из клюва чайки. есть ли на примете

места получше... нет. вон там, внизу
гирлянды мидий въелись цепко в днище.
да я не пьян. глаза, браток, разуй,
ты сам пивал похлеще и почище

меня... теперь я сам, тебе нельзя,
работа, брат... вези меня на пристань.
плачу за всё, за каждый мой косяк
накину... голос моря бархатистый

поможет ненадолго стать никем,
изгнанником фальшивой дольче виты...
и будут мерно волны на песке
печатать стих убористым петитом...

 110. Автор: libolev от 29.05.2014 8:52:18
вдалеке от войны повстречаемся мы, дорогая,
нет, не после неё... кто останется после такого...
заругает нас бог потому, что в войнушки играем,
словно малые дети. мы встретимся где-то за краем
той империи, где забывается русское слово.
не забудем его. там, в периметре, месят и месят...
брат поднялся на брата, сказав - ты не брат мне отныне.
видишь - новый наместник, наместников прежних наместник,
и какому хозяину служит пока неизвестно,
неизвестно пока, что прибавит, а что и отнимет
у любого из нас. погляди - кто умишко им вышиб...
кто рыдали вчера, те сегодня сверкают белками,
и решаются судьбы ватагами сереньких мышек.
мы не дети давно, нам судьба не отпущена свыше,
если это не пуля, и даже не брошенный камень,
а всего только слово... у нас не случится такого...
как легко говорить. вот на этом сгорели другие.
каждый думал, что он в этой области крепко подкован
от войны вдалеке... потому и заплакали вдовы,
потому и священники служат в церквях литургии -
древнерусское слово... остаток славянских наречий,
единение душ в направлении общего рая.
нам с тобой избежать не удастся намеченной встречи,
от войны вдалеке, там, где память ничто не калечит,
где наместников нет, и Господь никого не ругает.

 111. Автор: Osoba от 29.05.2014 9:55:49
Очень всё хорошо. На мой вкус мрачновато и густовато, но на авторскую страничку тянет вполне. А вы претендуете, Лев? Если бы зависело от меня, я бы предоставила!  Ристов бы ещё к этим публикациям, чтобы картина маслом состоялась:) Успехов!

 112. Автор: libolev от 29.05.2014 10:27:30
спасибо, Osoba... мрачновато наверное... ну, чо уж тут, грешен я)))).
страничка и ристы не интересуют. пока не интересуют... время покажет нужно ли это.

 113. Автор: Osoba от 29.05.2014 21:28:01
Аа, тогда ладно, мы не настаиваем:) Обязаловки ведь никакой!

 114. Автор: libolev от 29.05.2014 22:09:59
угу...)))))

 115. Автор: libolev от 30.05.2014 1:46:29
она конечно не курит в храме,
идёт на исповедь только трезвой,
нo временами и между нами
её словечки острее лезвий.

и режут больно, и нет с ней сладу
когда она надевает "мини".
а вера дышит уже на ладан,
ведь понимаешь, захочет - снимет.

тебя не спросит, не спросит бога,
и грех замолит потом когда-то.
она святейшая недотрога,
а ты пожизненно виноватый.

ты пьёшь без меры, ты куришь травку,
ты утопаешь в безбожном блуде.
она спокойно готовит завтрак.
смеётся весело - не убудет.

она хохочет - ещё не вечер.
она икона под слоем лака...
и знает - жертвовать больше нечем.
и помнит - не о ком больше плакать.

 116. Автор: libolev от 30.05.2014 14:50:48
куча претензий к кому-то... тоска-печаль -
просто не выгрести из океана бед.
кто-то склоняется, шепчет тебе - причаль
к пристани маленькой, то есть - приди к себе.
там где покой, где ночами горит маяк,
оберегая заблудшие корабли,
где их направить умеет рука моя,
чтобы спокойствие в гавани обрели.
слушайся шепота, свету неведом крик,
чаячий гвалт - это вовсе не божий глас.
и не противься, и лоцмана не кори,
он предлагает, но ты выбираешь галс.
левый и правый, а третьего не дано,
ветер задует - помчишься во весь опор...
если сломаешься - можешь пойти на дно,
а пересилишь - возможно вернёшься в порт,
то есть - к себе. в старый домик на берегу,
где ты впервые услышал - уберегу...

 117. Автор: libolev от 03.06.2014 17:34:05
моя тетрадь - столовское меню,
потрёпанная папочка. тесёмки
связали перечитанное "ню"
нагих листов. укрытые в потёмках,

они - рецепты блюд. один рецепт
подходит для десятка разносолов.
читай же вслух, срываясь на фальцет.
тесёмками задушенное соло

звучит гортанно, или не звучит...
мой кулинар покрыт гусиной кожей.
давно б рецепты корчились в печи,
когда б не он. бери скорее ножик,

и режь тесёмки. будто вены режь,
пусть нагота изысканного блюда
падёт на скатерть... тело цвета беж
уже готово к праздничному блуду.

но грань есть грань, и не пeрейдена.
руками рвать не надо, больше такта...
налей в бокал тягучего вина,
согрей в ладони... нравится? вот так-то...

и пробуй. осторожно, не спеша,
чтоб длить, чтоб помнить вечер и застолье...
глоток, который чуточку шершав,
тесёмками отмеченный на горле

тетради тонкой... вместе перечтём
твои рецепты долгих послечувствий...
и всё сгорит естественным путём
в печи некулинарного искуcства.

 118. Автор: Глагол от 04.06.2014 7:17:27
Вот оччень нравится последнее стихотворение, а первая строфа в нем так и осталась мутной: не одолел:) И так повсюду: совершенно превосходные моменты, глубокие мысли соседствуют не то что с водой, но с обидной неточностью, водой на вид сочащейся. Возьмите предпоследнгее: ну почему шепчет кто-то ТЕБЕ, а рука умеет направить - МОЯ? А дальше- великолепно! Предыдущее: нo временами и между нами... Запятая пропущена. С тире заодно. Или еще одной запятой... Оно, конечно, дело хозяйское, где хочу, там и ставлю, но смысл стихотворения , а не одной строки;) меняется коренным образом. Одно дело между автором и читателем, другое - между ним же и ЛГ. Можно сказать, пишу для понимающих, или - чтоб и так, и так читалось, но это такая отмазка будет...

 119. Автор: libolev от 04.06.2014 7:41:27
Глагол, никаких отмазок не будет)))). По поводу запятых-тире. Пишу довольно безграмотно, это правда. В школе плохо учился)))).
Шепчет кто-то ТЕБЕ, а рука умеет направить - МОЯ? Вот здесь, простите, не соглашусь. Со слов - "шепчет тебе" - идёт монолог этого "шепчущего", так что всё закономерно. Возможно, весь этот монолог нужно было взять в кавычки, тогда бы вопрос не возникал. Но по смыслу - я шепчу тебе (ЛГ) - приди к себе, там, в океане, где моя рука направляет корабли. Всё верно.
Что касается "мутных моментов"... даже не знаю, что Вам сказать. Для меня они ясны. Больше ничего добавить не могу, никаких оправданий)))))))))).

 120. Автор: libolev от 08.06.2014 0:37:09
Чтоб вызвать крик, тяжелая рука
даёт под зад. Пока ещё невинный,
пугаешь басовитым голосиной
врача, который дал тебе пинка.
Всевышний позабавился слегка -
и горло захлестнуло пуповиной...

Почти задохся. Думали - шабаш,
подставив таз к столу. Не тут-то было.
орал, что было силы в тельце хилом.
Смеялся врач - такому палец дашь,
так нет руки... Был полный раскардаш,
и акушерка мыла руки с мылом,

косясь украдкой. Выжил хрен с бугра,
ну, слава Богу. Тяжко пахло хлоркой...
И наблюдал за миром втихомолку
тот, кто ещё недавно так орал.
Немного оставалось до утра,
а, впрочем, в этом было мало толку...

 
Пора домой... Рукой не шевельни,
не думай даже - накрепко спелёнут.
И на тебя глядят, как на икону,
глаза немногочисленной родни,
тебе охота присмотреться к ним,
хотя таких же точно - миллионы,
а ты не знаешь, кто тебе они...

И только мамы тёплые ладони
тебя качают... Голос. Запах. Вкус...
Ты в створках рук - беспанцирный моллюск.
Ты беззащитен. Отчего-то клонит
ко сну... Потом соседи растрезвонят,
что ты живой, смышлёный карапуз
в огромном человечьем пантеоне...

И ты растёшь в подвальном парнике,
особый фрукт. А, может быть, и овощ,
искатель приключений и сокровищ
в коротеньких штанишках, паре кед.
Пятиалтынный, сжатый в кулаке,
твоё богатство. С этим не поспоришь,
да спорить и не хочется ни с кем.


Весь мир в кармане. Счастье без краёв.
Коленки перемазаны зелёнкой...
И голос мамы, льющийся вдогонку,
и цвет волос каштановых её,
и смех... Содрал коленки? Заживёт!
Когда смеётся мама, как девчoнка,
то жить легко. А жизнь берёт своё

и учит жестко. Вдоль и поперёк
лупцует, словно доктор из роддома...
Всё чаще непонятно для знакомых,
что ты живёшь, как маленький зверёк,
а был моллюском... Им-то невдомёк,
что может развиваться, как саркома,
с рождения полученный пинок,

петля на шее. Призрачные сны,
подземно-ревматические будни,
когда в двенадцать, или по-полудни
в немом неожидании весны,
ты вдруг уснёшь, и, кажется, ясны
намерения грезить беспробудно,
о сказках оборотной стороны


смешной медальки... Быт небытия,
ревмя ревёт забытый ныне примус...
Тогда отец курил совсем не Приму,
а Беломор. И крепко пил, хотя
был добрым, будто малое дитя...
Но истина была неоспорима.
Он точно знал, что люди не простят

ни слов, ни дел. А ты ещё не знал,
что быть моллюском только для жемчужин
неинтересно. Морю ты не нужен -
на глубине вода не так грязна,
и, как ни бейся, не достать до дна.
А жизнь прекрасна... Не было бы хуже,
плыви себе, качайся на волнах.

Плевать, что все "удобства" во дворе,
придёт зима - тогда уже на берег.
Для счастья повод, а не для истерик
и снег, и лютый холод в январе...
А что отец заметно постарел,
что мать седа.. Так им Господь отмерял
своё... И на тебя не посмотрел.


Уже девчонки снятся по ночам,
другой этап и новая квартира...
Но в море не найдя ориентира,
всё так же просыпаешься, крича,
и выбегаешь ночью на причал,
который держишь за основу мира...
Всё остальное - не твоя печаль.

А жизнь-жестянка пнёт ещё не раз
за то, что вылез заживо на сушу,
за то, что прорицания не слушал,
что не сумел собрать обрывки фраз,
не захотел увидеть без прикрас
конец пути, увы, не самый лучший,
и вариантов прочих не припас

для переезда. Суша суше рознь.
Пойти на суши можно очень просто...
японский повар с внешностью подростка
свою работу делает всерьёз.
Моллюсков выставляет на мороз,
спокойно бросив сверху соли горстку -
скупого мастерства апофеоз.


И вот ты - полурыба-полузверь,
отца хоронишь там, где речь чужая,
где даже на троих соображая,
себе твердишь - поверхности не верь...
А для него уже открыта дверь
туда, где ожидая урожая,
гуляет Бог по яркой синеве.

И швец, и жнец, и на дуде игрец,
рыбак, охотник... Всё в одном флаконе.
Создатель беззакония. Законник.
властитель снов и властелин колец...
Я знаю - с ним беседует отец
на маленьком заоблачном балконе,
где море стало сушей, наконец.

И мама тоже верит в то, что он,
достав до дна, достиг небесной выси...
В число моих морщинок и залысин
отцовский знак невидимо вплетён.
Таких, как он, совсем не миллион,
и есть число, превыше всяких чисел -
один... В любом количестве сторон


медали... Знаешь, мама, я - моллюск.
Без панциря, без жемчуга, без силы...
и море - это вовсе не могила.
Я иногда не Господу молюсь,
а дну морскому... Небу... Наизусть...
Смеётся мама, шепчет - что ты, милый,
оставь, сынок, к чему такая грусть.

Зачем тебе такая глубина?
Забудь о ней... Другие забывали.
У Бога земноводные в опале,
ты не гневил бы лучше Старика...
Его любовь бездонно глубока.
Что может быть глубиннее печали...
Я - вновь моллюск на маминых руках.

Предвиденье... Не лезь туда, не лезь...
Достигнуть дна - не лучшая затея.
Но мама прятать правду не умеет,
ей тоже жаль, что мой отец не здесь,
не переживший этот переезд,
он для неё иных живых живее...

И нервно теребит на шее крест.

 121. Автор: Ежи Туманек от 15.07.2014 18:03:11
Сильно!

 122. Автор: Ежи Туманек от 15.07.2014 18:03:14


 123. Автор: libolev от 17.07.2014 8:42:46
спасибо, Ежи...

 124. Автор: дворник Степанов от 25.07.2014 17:26:04

И мне понравилось... Вы уж не серчайте, что мы так прерывисто тут появляемся. Немножко такой период. но мы воспрянем. И на обломках напишут... И мы напишем.



 125. Автор: libolev от 25.07.2014 22:55:58
спасибо, дворник Степанов... подождём, повременим)))