Тема: Приматофрейдизм

 1. Автор: Ушелец от 03.01.2008 20:53:59
Бабуин

В диких джунглях
Тихо жухнет
Перезревший
Апельсин,
И,
По джунглям,
С воем жутким,
Бабу ищет
Бабуин…
Под кокосовою
Пальмой
Подкосится, вдруг,
Ступня,
И
Засветится оскал мой,
Если я
Запнусь
У пня.
Разорусь,
Ой, не на шутку:
Я здесь царь зверей!
Один!
Дайте мне
Ещё минутку,
И
Заткнётся
Бабуин!


 2. Автор: Ушелец от 04.01.2008 0:02:33

межвидовая теория размножения снежного человека



полярное солнце
опять не упало -
три месяца-
северный день!
голодный геолог
бредет перевалом,
и ягель грызет,
как олень...
на том перевале,
на ягеле нежном,
познав сорок третью весну,
лежит человек,
удивительно-снежный,
и, в общем,
ласкает жену....
голодный геолог
все это приметил,
и как заорал -
чтоб помочь,
но, в общем-то, Йетти
ему не ответил,
а вышла Йетитская дочь...
кто знал, что вот так
размножаются Йетти?
кто мыслил,
кто видел процесс?
но,
коли есть Йетти,
у Йетти есть дети,
и Йетти не любят инцест!
уфологи место
отметят на карте:
вот Йетти следы
между скал...
а где-то напишет
бухгалтер по кадрам,
геолог, мол,
в тундре пропал..

 3. Автор: Ушелец от 27.01.2008 17:50:02
Московские стихи
цикл, написанный 22 декабря 1996 года

Налетело, как пыль, отчаянье,
Жжет – дотла!
Что тревожусь, и что печалюсь я –
Все – зола!
В старой «Вольво» мчу по Садовому
Меж реклам…
Ах, Москва!  Все в тебе по-новому!
Где ж я сам?
Я мечусь, словно пьяный маятник –
Съезд с моста.
Джип бандитский вдруг заслоняет мне
Храм Христа…
И на старых Кузьминских улочках
Мне не жить –
Я ведь рвался сюда из Мурманска
«Побомбить»
Я – таксист…
Я здесь – гость непрошеный,
Но – рулю!
Ненавижу Москву – по-хорошему! –
И люблю!
 
*
*




В каком-то переулке, видит Бог !
Остался месяц, воспаленный ложью,
И, задрожавший неземною дрожью
На берегу осыпался песок…
Течет река – Москва, неспешно, зыбко,
Тихонько, не качая корабли,
Вот только рыбаков нет на мели –
Ведь здесь не клюнет золотая рыбка!
Но не испорчен утренний туман –
Коломенское смотрится – на диво!
Как величаво, так и молчаливо,
Не вспугнутое шумом прихожан…
Как ясно утро! Светится Москва,
Потягиваясь в ласковой истоме,
 И стоит мне…
А что мне?
Я – не дома!
Я здесь - как чайка.
На таких правах…
 
*
*
*
 
Под вечер в Москве горят фонари,
Поземка – слепящей просинью…
В Кузьминках рябину клюют снегири –
Наследство от сосланной осени.
И хочется петь. А может быть – выть.
И то , и другое – лечит!
Но кто-то – не я,
И даже – не Вы
Идет, опуская плечи.
И поздно кричать.
И поздно корить.
Кто может ему помочь?
Не лучше ли так –
Гулять до зари,
И пить
Московскую ночь?
И пусть себе горят фонари,
Поземка метет колюче,
А я хочу гулять до зари,
И верить в счастливый случай!
 
*
*
*
 
Московская проститутка
Читала стихи Джалиля
И лила слезы на скатерть
Где было столько вина…
Знакомый бандит Серега
Едва не набил ей морду
За то, что она перепутала:
«Рождественского стихи…»
 
«Пришел хмельной майор, и медными глазами
Окинул обреченных…»
 
Московская проститутка,
Познавшая все болезни,
Скопила себе на яхту
И домик в Карибском бассейне
 
«Сгущалась мгла вокруг…»
 
 
Знакомый бандит Серега,
Ушедший в шестую ходку,
Влетел там под сто вторую –
Помилования не просил.
 
«И выстрела раздался резкий звук»

*
*
*

Это просто туман...
День полярный струится в оконце
И поет тишина...
Что нам те соловьи - не сравнить...
Мне Москва - как тюрьма...
В джунглях каменных прячется солнце,
Там я много узнал,
Но не стану кого-то винить.
И поэтому я
Гнал шальную, рычащую "Вольво",
Наплевав на ГАИ,
Не считая на штрафы затрат...
Было важно одно -
Оставаться свободным и вольным,
Мчать навстречу любви
Лоскутами дорожных заплат...
Я влюблен в этот край,
В светлый холод, безудержно ранний,
Я здесь знаю все так,
Что счастливым без денег живу,
И поэтому я,
Став потерянным и безымянным,
Не меняю его
На блатную,
В наколках,
Москву!






 4. Автор: Вик Стрелец от 27.01.2008 20:52:56
Такие стихи читаются из края в край. И нет ни малейшего жлания прервать чтение.
Блеск!


 5. Автор: Ушелец от 27.01.2008 21:38:52
Вик, может - потому, что  это стихи не ассоциативные, а ретроспективные... всё правда , всё было..

 тем не менее - очень приятно слышать. Спасибо Тебе! Но на ристалище - ой, получишь:))))




 6. Автор: Вик Стрелец от 27.01.2008 22:47:29
Остынь-ка, меланхолик, и
Ить ты ж гусар - не мент!
И мне смешон до коликов
Твой слабый аргумент.

(это нашшот Ристалища)




 7. Автор: Глагол от 29.01.2008 2:04:01
Во, а я пропустил. Сильно, Ушелец. Очень сильно.

 8. Автор: Ушелец от 30.01.2008 22:16:45
Спасибо за отзыв..  Я тут  свои любимые стихи вывешивать буду потихоньку - так сказать, что самому еще нравится..  Нового вот не пишется...

 9. Автор: Ушелец от 30.01.2008 22:19:17

24 туза.

Я - дикий!

Это не седина на висках!

Это серебристая пыль из-под копыт

Великой Орды,

Вечно спешащей навстречу...

Ветер исходит криком,

Комья мокрого снега летят в кусты,

Мимо!

Прочь все с пути,

Искалечу!

В мире есть я и ты...

В мире есть кто-то вечный,

Где-то, у края мечты...

Вектор Орды растёт

К раю  - перпендикулярно,

Линией папиллярной.

Линия жизни - не в счёт!

Что ваша жизнь?

Живот...

Вспорем, и всё!

Янтарным блеском горят глаза

Злой и свободной кошки.

Что ей - Дедал, Икар ты?

Поговорим немножко?

Хочешь, сыграем в карты?

Двадцать четыре туза.



 10. Автор: Глагол от 31.01.2008 3:27:48
Я дочтал не сразу. Сначала вспомнил Олжаса. Потом, погодив немного, из памяти выкрутил Блока. Потом пошел на попятный и закрутил обратно: сылвенский маргинал Костя- оригинал 

Здесь есть очень характерная для англоязычной поэзии и почти отсутствующая в русской трехмерность. Геометрия пространства.

Веер орды. Снег по параболе. Взмах ножа, переходящий в вертикальный взлет души.

И очень не характерная для англоязычной поэзии, но близкая лично мне такая русская свирепость. Очень!


 11. Автор: Ушелец от 31.01.2008 14:41:37
ну, ты нарисовал картину маслом:))) ща загордюсь!  Свирепость, типа..  Что,  лютики -цветочки вывесить?  впрочем, почему б и нет....

 12. Автор: Ушелец от 31.01.2008 14:54:44

ТЫ-Я
Любовная лирика.



 

Я…

Имя твое выложу –

Белым снегом,

Прямо на сером городе,

Среди труб…

Ты…

Январями взмываешь в небо,

В стылое небо,

Столь для тебя я груб…

Ты…

Взмах снежинок-ресничек тонких,

Только лишь взмах,

И буря гудит в груди!

Я….

Стал обычным земным подонком…

И не летаю,

Ты уж меня прости!

Холодом

Тронута кромка леса,

Месяц январь

Очертил возле солнца круг…

Ветер весёлый

Для снежной моей принцессы,

Мне же – земля.

Я твой верный,

Ползучий,

Друг.


* * *


Я прощаюсь с тобой...
Непокорную горечь тумана
Наливаю в граненый,
Омытый ветрами стакан
Значит, будет покой...
Это так непонятно и  странно!
Значит, ветер соленый
Не высветит мне Магадан...
Значит, будет сентябрь,
Шелестящий подошвами листьев,
Значит, будет зима
Колыхаться в полярном бреду...
Значит, буду не я
Сквозь пургу пробиваться неистово?..
Жаль, не я...
Я с ума
От познанья такого сойду.

* * *


Расставанье сердце растревожило...
Что за доля! Сам себе не рад!
Здесь бредут случайные прохожие
Сквозь январский редкий снегопад

Песня льется, тонкая и грустная,
Прорастает где-то там, в груди
И иду святою, светлой Русью я
По такому скользкому пути!

Незаметно пожалей, любимая,
Через дней холодных круговерть:
Гордость - штука малопроходимая,
Малоизлечимая, как смерть...

Пусть в душе растет цветочек аленький -
Отогрей его, весну творя...
Жаль, печаль начнет кружиться маленькой,
Хрупкою снежинкой января...


* * *


Вечер с привкусом горчащих сигарет
Источает перчинку печали.
Чалый ветер ветви обручает,
Чуть дыша, души в себе не чая…
Коротаем время чашкой чая,
Истончая лунный силуэт.
Тут весна танцует менуэт,
Зов кларнета в ветре различая.
Неохотно, будто бы скучая,
Наши души пристально сличает
Вечер с привкусом горчащих сигарет…


* * *

Просто я умею так любить:

Как спросонья,

Тонко, необычно…

В сквере осень

Поймана с поличным,

И, наверно,

Заедает быт…

Толстый чайник щёлкнет,

Закипая,

Кипа дел на письменном столе.

Много параллелей на Земле,

Не войдёшь ты в кухню выпить чаю.

Я – скучаю.

Знаешь, я скучаю!

И слоняюсь в четырёх стенах,

Мистикою выцветшего сна

Очарован …

Как-то чрезвычайно!

В сквере осень стонет мокрый блюз

Серым уткам,

Призрачным и тонким,

А у них на пальцах –

Перепонки…

Может, потому я и не сплю?

Шум машины…

Лязгнет громко люк,

Звук

Вонзится в стёкла,

Истончаясь…

Наливаю пару кружек чая:

Приезжай.

Я так тебя люблю!


 






 13. Автор: Глагол от 31.01.2008 16:22:47
Расставанье сердце растревожило... очень понравилось. В первом интересно получилось, конец выравнивает пошатнувшийся баланс, усиливается живость восприятия. А вот ... От познанья такого сойду  почему- то вызывает противоположное ощущение. Еще есть?

 14. Автор: Ушелец от 31.01.2008 17:37:07
штук 600 есть... Не хочу превращать эту тему в авторскую страничку - итак уже при запросе своего имени-фамилии яндекс сходит с ума и выдает тридцать страниц ссылок, ничего толком не найти :) лучше буду выплескивать этакими циклами -сериалами...  отфильтрованное.,так сказать... Кстати, самому мне - если честно - эти стихи нравятся с точностью до "Наоборот" ..  " от познанья" - первое стихотворение в последней книжке...

 15. Автор: Вик Стрелец от 01.02.2008 4:27:23
А мне кажутся сильными эти строки:

Значит, буду не я
Сквозь пургу пробиваться неистово?..
Жаль, не я...
Я с ума
От познанья такого сойду.

И вообще - это настоящий Ушелец. И учтите: никакого елея! Никаких поз и ситуативных книксенов этикета. Говорю искренне: это и есть тот Ушелец, читая которого я очень рад - рад такому товарищу по перу. Это нежный, трепетный, весь сотканный из кипящих чувств (частенько неловко  и довольно грубо камуфлируемых от затхлого снобизма), ранимый и сенситивный поэт... Читаю и непроизвольно переполняюсь сопереживаниями...





 16. Автор: Ушелец от 01.02.2008 11:24:09
Спасибо.......  не знаю, что писать на такое - я уж лучше стихами....

 17. Автор: Ушелец от 01.02.2008 11:35:39
наркотема (ассоциативно, автора с литгероями не отождествлять!)

                     Героиновый лев  

Пальцы опавшей листвой на кленовом столе
Слабо трепещут. Кого не калечит усталость?
Больше – не выдержать… Твой героиновый лев –
В общем-то, кот. А кошачьи… Им свойственна шалость.
Вот и мурлыкает. Искрой в широких зрачках
Воспламеняет такой осязаемый сумрак.
Сон – это слон на совсем комариных ногах,
Как у Дали… У него это, тоже, безумно!
Только масштабней. И, бренные чувства презрев,
Как заведенный, с извечной тоской автомата,
Мне улыбается твой героиновый лев,
Словно судьба… Или, с завтрашней дозой, расплата.




Скорая помощь

 
Минус на улице…
Дворик заброшенный…
Осень натянута, как тетива.
Может, и есть в этом что-то хорошее,
Только остыли пустые слова.
Падают, катятся, звонко, игриво.
Щиплют, как соль незажившую ранку…
Свежий морозец и свежее пиво.
Помнишь, вчера.. эту вот.. наркоманку..
Соседку…
Спасали от передоза…
Как она хрипела…
Испуганный парень с белыми глазами
Поливал ее холодной водой
И бил по щекам,
Чтобы выжила.
Хотя бы до приезда скорой…
В грязной ванной,
На годами не мытом кафеле,
Билось в судорогах
Молодое, испорченное женское тело…
Белая скорая с красными пятнами,
Троица медиков в серых халатах.
Мир, переставший терпеть непонятное:
Всё в три минуты вместится, ребята!
Минус на улице.
Осень в агонии.
Господи!
Было б на что там смотреть!
Снег, что за скорой стремится в погоню
И
Скорая помощь…
И
Скорая смерть.




 18. Автор: Ушелец от 01.02.2008 22:20:22
БАЛДАХИН
(почти пьеса из новорусской жизни с элементами обсценной лексики)

Балдахин цветной,  шитый пяльцами,
Да под пальцами – так шершав!
А луна – цепной сучкой пялится,
Точно вышла в ночь, не пожрав…
 
Небо чёрное – все в наколочках,
Как в тюрьме – доходяга-вор.
Полог ночи вспороли сполохи,
Осветив наш резной забор.
 
Ах, картинка! И ночка – ясная!
Возле ясеня – карагач.
Только что-то злость распоясалась…
Знаешь, девочка, ты не плачь!
 
Ты пойми, не такой жестокий я,
Пусть живёт твой японский хин,
Но чтоб к завтрему ты заштопала
Этот ёбаный балдахин!


 19. Автор: Глагол от 02.02.2008 3:25:06
Только вот пяльцами не шьют. В смысле, не вышивют... Но это я от зависти.


 20. Автор: Ушелец от 02.02.2008 11:20:04


да я знаю, что НА ПЯЛЬЦАХ....  рифму жалко -  пусть уж так будет.. у меня еще типичная ошибка
- перенос ударения. Никак избавиться не могу,  ну, типа..  Ана'дырь для меня Анады'рь...
пенька' - частенько пе'нька...Подко'сится-Подкоси'тся - так я уже и не правлю такое..
не в анналы ж русской поэзии лезть, чего уж тут... баловство, короче.., какая уж тут зависть
 
 

Екатеринбургское танго
 
Город застыл, город во мгле,
Городу хочется чуда!
И в гололеде, словно в стекле,
Танец рекламы причудлив.
Вьюгою над мостовыми кружит
Вечер, в снежинку наколотый,
Хочется верить, хочется жить
В танго вечернего города.
Хочется верить, хочется жить
В танго вечернего города.
 
Клены увязли в сером снегу
Ждут возвращения лета
Только сосульки с крыш не бегут
Первой весенней приметой
Город, укутанный небом, лежит
Месяцем небо распорото,
Хочется верить, хочется жить
В танго вечернего города.
Хочется верить, хочется жить
В танго вечернего города.
 
Льдом перезревшим укрыта Исеть,
Сеть переулков за нею
Городу очень хочется петь,
Город зимою немеет!
В окнах на Синих Камнях рубежи
Бежевой колкости холода,
Хочется верить, хочется жить
В танго вечернего города.
Хочется верить, хочется жить
В танго вечернего города.
 
Город простыл, город осип,
Город антеннами машет!
Лишь колокольный мечется хрип
В белых ветрах Уралмаша.
Свет фонарей у подъездов дрожит,
В кашицу снег перемолотый,
Ну почему мне так хочется жить
В танго вечернего города?
Хочется верить, хочется жить
В танго вечернего города.
 
* * *
 
 
Город рассыпчатой тенью по ночи скользит
Спит по-осеннему чутко, вполуха, вполглаза…
Городу снится сюжет из чарующих сказок:
Вязок асфальт, непорочен домов монолит…
Город, мой город! Плененный осеннею мглой,
Ты, как и я, среди тысяч других – одинокий!
Льются чужие дожди сквозь твои водостоки,
В стеклах окон отражается башня – иглой
Сломанный шпиль упирается в тонкое небо:
Небыль прорвать, развернуться, плеснуться во тьму!
Милый мой город! Но все же придется ему
Вместе со мною креститься искрящимся снегом…
 
* * *

Мне просто холодно немножко!
Осенний день идет к концу...
Я, прижимая шарф к лицу,
Смотрю в замерзшее окошко.
 
Мелькают руки стылых сосен,
Молящие... Но вот - о чем?
Мне - не понять. Я - ни при чем,
Да и никто меня не просит!
 
Пью пиво, как немецкий бюргер,
И, сквозь ноябрь, плетется в май
Мой заблудившийся трамвай
В вечернем Екатеринбурге...
 
* * *
В пьяном бархате
Звезды крутятся
Мне мигают издалека
Ах, распутица,
Ты – распутница
Из российского кабака
 
Что-то слышится,
Ветер веется,
Но исчезло все – не сыскать!
Не трезвеется,
Только светится
Ресторанчик «Медвежья падь»
 
Как с поличным я
В жизни личной я
Буду трещины шпаклевать
Все «Столичною»
Да «Пшеничною»
Угощает «Медвежья падь»
 
Не падучая
Меня мучает:
Жизнь порезана на куски
И в распутицу
Счастье чудится
Через водку и кабаки.



 21. Автор: Глагол от 03.02.2008 6:49:48
Перенос ударения, если им не злоупотреблять, в русской поэзии бесспорно допустим. Хотя без оного, ясное дело, круче. А песни на эти стихи поют? У меня твой "Балдахин" второй день из головы не выходит, крутится и крутится. А "Танго", кажись, и не танго вовсе, так, вальсок. Или таки на танго можно положить? Ну, ресторанчик хорош. Хоть угощают бесплатно- то?

 22. Автор: Ушелец от 03.02.2008 14:42:40
Бесплатно ныне ничего не бывает. но карту постоянного клиента я там  имею.  Превосходный интерьер, кухня и вышколенные официанточки - охотницы. Музыка тихая в верхних залах, в нижнем - живая, полукабинки... мельничное колесо, медленно  поворачивающееся от крохотной струйки воды. Десятки чучел - сделанных со вкусом....  впрочем, что я? не в  инете чтоль? ресторан Медвежья падь   ...  там и фото можно глянуть.. Правда, фото старые,  до ремонта. Сейчас там еще лучше стало.  Ну и цитата из газеты ТРУД

"ресторанами N 1 в России были названы "Медвежья падь" (Екатеринбург), "Красная площадь, дом 1" (Москва), "Яръ" (Москва), комбинат питания пансионата "Надежда" (Геленджик)."

ладно,  не о жратве  мы...:))  вот сегодня что-то на чернуху тянет - для разнообразия выкладываю  "Киллерские стихи " и еще несколько околокриминальных.. тоже  цикл ! :))):


Этот закат…
Пеною розовой с губ собаки с простреленным легким
На замороженные, к небу приклеенные на юго-востоке
Облака,
Светится, так
Мягко и злобно, как будто нахлынуло сонмище крыс,
Серых, вертлявых, голодных и ждущих, что скатится вниз
Этот закат.
Ну а пока –
Палец совсем деревянный, не чувствует нежный, обученный таять, курок,
В видоискателе чутком, за крестиком: как же там весело – есть огонёк!
Нет огонька…
 
* * *
 
Чуть простыл. Продуло - это ближе...
Ах, какие ветры на Руси!
Ну, давай-ка, чаю принеси,
Я устал весь день торчать на крыше...
Не волнуйся. Скоро буду в норме :
Завтра, как всегда, спортзал и тир...
Специальность, мать ее ети,
Ну никак нельзя мне быть не в форме!
Но зато.. Какой горел закат,
Яркий и прожорливый, как пламя!
Истекая кровью перед нами
Он хотел сказать, что виноват.
Я на кровле стыл, его кляня,
На прицеле намерзал парок...
Знаешь, я в закат спустил курок,
А клиент... Пусть поживёт три дня.
 
 
* * *
 
Ох, не спится!
Лежу да ворочаюсь.
Давит, давит
Ворчливая ночь!
И кровать –
В общем,
Штука непрочная...
Мысли – прочь!
Да куда там...
Невмочь.
А подушка тверда...
Поменять ее!
Износилась,
За множество лет,
Как душа.
Все опять
По понятиям!
Под подушкою,
Вновь,
Пистолет.
 
* * *
 
Как я любуюсь тобой!
Как весною!
Юбочка медная,
Сердце стальное…
Стыл и смешон
Человеческий улей.
Пуля…

* * *
 
Чашка кофе.
В крепкой гуще - донышко...
Ах, гадалка, что ты мне плетешь!
Знаю, что сгораю ни за грош
Под такой смешной улыбкой солнышка!
Просишь стошку.
На вот, мне не жалко.
Говоришь, от женщины навет.
Знала б ты, как очень много лет
Я цыганок отшивал,
Гадалка!
Хочешь, расскажу?
Глядишь - подходит,
Ты ж ей сразу:
О! Ну, как дела?
Лохи есть?
И - много развела?
Те вопросы, что у них не в моде...
Что - гаданье...
Видишь ли, я - странник,
И мои - неведомы пути,
А тебе - лохушкою брести,
Удивляясь:
Вот же бля!
Карманник!
 
* * *
 
 
Уютно мне в бушующей стране
Жить по понятиям – они точней законов…
Но почему-то очень грустно мне,
Что вся страна – одна большая зона..
 
* * *
 
 
На смерть Александра Хабарова
 
Всё в России нынче – шито-крыто,
И в январский, бархатный сезон
Нашего, уральского бандита
Убивают в камере СИЗО…
В одиночке. Нары да параша.
Месяц за решёткою распят.
Спи спокойно, Саша с Уралмаша,
Пусть теперь легавые не спят…













 23. Автор: Ушелец от 04.02.2008 11:02:29

Старая церковь  
(шестикратный двукрестовой акромезостих, предложение из десяти слов:
Прощение - это только от Бога, потому что уберег, Веру спас)



По этажам от смога, вверх и вверх,
Редутами, что мог лелеять снизу,
Опасно жмусь у острокрылых стрех:
Щемит там у ребра, хрущу карнизом…
Ей точно прострелили синий свод –
Навылет луч о стрехи палит пальцы,
И летопись окна передаёт
Ему перчатку первого скитальца






 24. Автор: Жирафа от 04.02.2008 23:30:25

Киллерские стихи - жутковатые. Технически неслабо, а тема... Лирический герой в предполагаемых обстоятельствах или автобиография (какой стороны прицела?)?



 25. Автор: Фернандо от 04.02.2008 23:54:23
Жирафа, это же не стихи, это технический эксперимент. Он себя в такие "акромезные" рамки поставил, что получить что бы то ни было осмысленное - уже геройство. Тут цель другая, не столько творческая, сколько первопроходческая.


 26. Автор: Глагол от 05.02.2008 4:30:29
Очень сильные стихи. Гораздо сильнее по образности и содержанию, чем по технике. Хотя и последняя- на зависть. Не берусь судить насчет первопроходничества, да и Есть лохи поменял бы местами, да автору виднее- вижу, что не слепой.
Теперь я постараюсь объяснить, почему эти стихи сильные: а то вдруг автор не догадывается?

Во- первых, в них есть фотографическое воспроизведение реальной или воображаемой действительности человеком со здоровыми вкусовыми пупрышками.

Во- вторых, это описание вызывает видение описываемого другими людьми. Как, скажем, Жирафой или мной. Для тех, у кого резонанс не возникает: я вижу, что автору приходилось самому дожимать совершенно реальный курок и клянусь всеми своими отмороженными пальцами, что он по себе знает, что такое долго ждать на холоде. Даже самые дикие фантазии не возникают из ничего. Я, когда это читаю, вижу пар изо рта. Поэтому эти стихи сильные.

В- третьих, вхождение в образ. "На смерть Александра Хабарова" написано совершенно артистично. А последняя строчка- квинтэссенция стиля.

Можно что угодно думать и говорить о содержании и степени его общественной ценности, но эстетическая ценность этих стихов для меня совершенно очевидна. В том случае, если Фернандо прав, и стихи эти к тому же еще и первопроходческие, мы имеем дело с явлением.

Кстати, когда я читаю стихи Ушельца, они мне не нравятся. Сначала не нравятся. По мере углубления в текст я углубляюсь в смысл. Это он ведет меня. Уважаю. Костя, ты подбираешь постинги со знанием дела.


 27. Автор: Ушелец от 05.02.2008 12:06:13
насчет первопроходческой цели - абсолютно верно, таковая и ставилась, и даже достигнута..  Этому стихотворению посчастливилось  быть отмеченным в исследовательской статье об акростихах: Росийский государственный гуманитарный университет  извините уж, что пришлось похвастаться... Есть желание составить книжку из похожих цветных стихов-картинок - мешает лень... на сайте у меня выложены еще штук пять -шесть, остальное ж надо сочинять..

насчет "Есть лохи" - вот , опять моя беда с ударениями вылезла!:) спасибо, меняю местами.

насчет киллерских стихов: это  ассоциация, но не ретроспекция, хотя - стрелять я умею и на охоте порой чувствуешь себя  весьма киллерски...

Насчет Александра Хабарова - я его немножко знал. И события остались в моей памяти, их можно посмотреть в интернете - то есть, в данном случае - стих ретроспективный.

Спасибо огромное всем за высказанное мнение - оно мне очень интересно. Попробую и дальше чем-нибудь радовать.
После киллерских-криминальных - оно, кажись, лирическое надобно?


 28. Автор: Ушелец от 05.02.2008 12:32:48
Зимние стихи


 На партитуре декабря –
Метель, снующая меж строчек,
И, чередою тёмных точек –
В снегу исполненный обряд.

Обряд причастия к зиме,
Причастности к Великой стуже,
А значит, я кому-то нужен...
Что ж, неплохое резюме!

Но вьюга, весело вихрясь,
Моё стирает многоточье,
Мой след – коротенькую строчку
На партитуре декабря!

Как жаль! Наверное, всё зря...

* * *

Зима, совсем незрячая!
Как водится, метель…
Какой дурак оплачивал
Снежинок канитель?
Приметой настоящего
Бездомный пес лежит,
Горит костёр из ящиков
И греются бомжи.
А я беру бутылочку
В ларёчке. Даже две!
И не спеша, как к милочке
Иду к своей «Вольве»…

Представляете, какие рожи будут
У этих бомжей, когда я вылью
Литр водки в бачок стеклоомывателя?

* * *

Ах, расплескалась зима по асфальтовым вмятинам!
Мятная, мягкая, нежно разлита пастель...
Стелется светлою. синей поземкой в апрель
Из декабря тонкий шлейф, как судьбы канитель...
Что ж мы в смятении? Что-то потеряно? Знать ли нам?..

Белый термометр сжимает кровящую ртуть,
Вещую бестию, рвущуюся вон из ёмкости...
Этот протест заключен в промерзающей ломкости
Трубок стекла. И убавлен на минимум громкости
Чтобы не видеть. Не слышать. Не дать. Не вздохнуть!

Очень похоже на жизнь! На никчемную. Блюдечко – нате вам!
Все на подносике: тешься, любуйся, кружись,
Смейся! Застывшая сытная жизнь
От декабря по апрель. Стылый шлеф. Миражи...
Рваная ртуть. И зима на асфальтовых вмятинах.

* * *

Мне помнится, был январь…
Крещенский морозец крепок!
И города странный слепок
Во сне лепетал слова…

Натужно скрипел фонарь,
Без устали что-то требуя…
По стали стылого неба
Текла ледяная луна…

Шипело вдали шоссе
Шуршащим, застывшим настом,
Но дверь, открываясь настежь,
Впускала с мороза всех!


* * *
Как нелепо!
Я зимою
Про весну
Пишу стихи.
Разговор
Веду с тобою
Про сирень
И лопухи
Про крапиву
И малину
Про горох
И лебеду..
Про плетеную
Корзину
Что стоит
В моем саду
Что сейчас
Укрыта снегом:
Урожаем
Стылых вьюг
А над нею –
В звездах небо
В звездах,
Синих от разлук.
Там,
Сквозь тину
Паутины
Серебристых
Облаков
Прорывается
Плотина
Ненаписанных
Стихов!

* * *


Россия – не изнежена,
И – никуда не деться!
На перекрестках – беженки,
Торгующие детством.
Укутанные шалями,
Не по размеру боты,
Морозами ужалены –
Такая вот работа…
У попрошаек маленьких,
Снующих меж машин,
Одна мечта – про валенки
Для мерзнущей души…





 29. Автор: Ушелец от 05.02.2008 13:07:11

нет, не то.. еще светлее:


Это было "До"...
 
    Она вспорхнула на ноте "Ре!", не  позволив  будильнику  допеть электропетушиное "Ку-ка-ре-ку", легким ветерком скользнула в ванную, накинув прямо на голое тело коротенький халатик,  улыбнулась зажурчавшей из крана воде и сказала:
- Привет!
- Привет! - откликнулась из зеркала чуть  заспанная,  симпатичная мордашка, обрамленная светлыми локонами.
   Она капризно надула губки, разглядывая непослушное отражение:
- Так вот ты какая!
- Какая? - откликнулось оно, озорно подмигнув левым глазом и  отвернулось, потянувшись за мягким махровым полотенцем.
   Она протанцевала на кухню, успев нацепить тапочки во время довольно сложного пируэта,  запахнуть  халатик  и  перехватить  его пояском.
   Толстый чайник недовольно заворчал,  потому  что  сегодня  был будний день. По выходным она приходила к нему в распахнутом халате и всегда позже восьми...
   Чайник выдал почти чистое  "Ми!",  устремив  в  потолок  внушительную струю пара.
- Да ладно тебе кипятиться-то! - ласково пропела она и  упорхнула назад, в спальню, чтобы переодеться.
- Нимфа... - обреченно подумал чайник.
-"Фа!" - откликнулся из спальни звякнувший о соседа флакончик  духов.
   Она вновь протанцевала на кухню  и, дремавший  доселе,  холодильник широко зевнул, неприлично выставив на всеобщее  обозрение довольно убогие внутренности. Она достала вчерашнюю фасоль.
- "Соль!" - звякнула солонка, но она  уже  была  в  дверях,  проскальзывая над порогом и напевая недавно услышанный мотивчик:
-"Ля-ля-ля"
-"Ля!" - скрипнула входная дверь, закрываясь.
-"Ля!" - скрипнули двери трамвая, закрываясь перед ее носом.
- О, Боже! - всколыхнулась она - а я ведь еще  не  успела  подрезать ноготь на мизинце! Сломается же!
- Такси!
-"Си!"- скрипнули тормоза, но такси, не остановившись,  проскочило дальше.
   Народу на остановке не было, поэтому она чуть приподнялась над землей и полетела вслед за трамваем, вслед за ускользающим такси, благо, ей было недалеко до работы. До следующего перекрестка.
Это было "До!"



 30. Автор: Глагол от 05.02.2008 14:12:52


 31. Автор: Глагол от 05.02.2008 15:13:11
P.S.
Ну, ну, не очень обольщайся насчет новаторства.   Это я съязвил. Не в твой адрес, разумеется. Просто мне показалось, что два критических постинга как- то не очень логично друг с другом были связаны и "первопроходничество" в некоторой степени к бандитским стихам относилось. А русская литература знала Крестовского, Гиляровского, Есенина, Алешковского... Но ты не расстраивайся, это хорошая компания. А касаемо фигурных стихов, ты молодцом. Мне, правда, это не близко. Композиционно. Хотя, конечно, так не могу. И мало кто может. Тут не только чувствовать все это нужно, но и время потратить капитальное. Поэтому, скажем, на Ристалище как таковом это вряд ли привьется. А вот заведешь отдельную тему, смотришь, у кого- то что- то когда- то сложится- подгрузят. Хотя и тема- то уже есть- Игротека в разделе Форума "Поэзия и проза". Если название устраивает....

 32. Автор: Ушелец от 05.02.2008 16:45:36

будешь смеяться - этот цветной стих написан за минут сорок, помнится.. я вообще не высиживаю стихи - за редким исключением, ибо портятся они как хлеб. Усыхают, черствеют от правки, хотя - иногда становятся причёсаннее.  Помнишь,  перееханные трактором соцреализма товариСТЧи утверждали, что: "Изводишь единого слова ради тысячи тонн словесной руды", согласись, "Минута - и стихи свободно потекут " - это совсем другое..   Весь московский цикл, кроме последнего стиха - за шестнадцать минут...  и ни одной буквы не правилось.  Я вот шарады не только писать - даже разгадывать не могу.. не умею - и все тут - я тебе там написал.... Разные мы задуманы Господом Богом - и в том его гениальный замысел... А вот насчет Алешковского - интересно.... "Николай Николаевич" :))))) зато - какая любовь, а?? тут я на полном серьезе.....

ланно, буду хулиганить, а потом гляну, что там за "Игротека"...


Я вас выебу!

Все-таки, выебу!

И обрушу небесную твердь

В синий дождик, скользящий по вырубкам…

Вы не верьте.. не верьте.

Но смерд

Мне доставил ключи вашей спаленки,

Той, что в стиле Ампир убрана.

Я войду.

Я сниму свои валенки.

Мне – плевать, вы ведь мне – не жена.

Ваш паркет скрипнет жалобно –жалобно

Под моею ногтистой ступней,

И качнется, как лайнера палуба,

И засветится гнилостным пнём…

Так таинственно…

Так неожиданно…

На кровати, под негою сна

Вы томитесь невестой на выданье…

«Но не сжата полоска одна»…

Что держать под подушкою выдергу,

Коль еще до пришествия дня

Я Вас выебу…

Как я вас выебу!

Если встанет на Вас у меня…



 




 33. Автор: Ушелец от 05.02.2008 17:11:28
Посмотрел..  Интересно! Спасибо за наводку.  Видать, мой предпоследний рист в Ристалище был бы там уместнее - в П-Игротеке, имею в виду..  ну, не дублировать же:))))))  придется что-нибудь там выдать... посложнее


 34. Автор: Ушелец от 05.02.2008 17:39:55
Венгерские мотивы


Тихий, курортный Хевиз

Жжёт фонари в геранях…

Ах, как танцует немец

В маленьком ресторане!

Как провожает фрау –

Выправка - сквозь года!

Браво, мой бюргер, браво!

-         Вы воевали, да?

-         Да, воевал, в России,

-         Эта рука – протез…

В общем, как распросил я.

Он – офицер СС…

Бывший, не за идею –

-         Бефель ист бефель, йа?

В Венгрии вот, болеет,

Лечится вся семья…

Но…

Как танцует с фрау!

Я, как в немом кино,

Пиво пью, «Ловенбрау»,

Им же – дарю вино,

Славное, в тридцать евро..

Он мне – бокал в ответ…

Пишут идеи – звери,

Он – не политик…

Нет!