Тот день был печален...

*  *  *
Тот день был печален, и скрипка играла не мне,
Как будто с дождём заключён был союз до победы,
Хоть профиль виднелся в почти незаметном окне,
Но ветер плескал злые капли в промокшие кеды.

О, эта разлука, как дерево с чёрной листвой,
Не радует взор и сгущает потоки по венам.
Проходят плащи под зонтами, шурша мостовой.
В них нет никого. Только лужи и серая пена.

От долгого вдоха всё меньше простора в груди,
Осталось терпеть, жухлый лист представляя зелёным…
Но если поймёшь – всё пропало, то долго не жди,
В окно постучи мокрой веткой продрогшего клёна.

Надень на себя тот бордовый немыслимый плащ,
В котором ты шла по аллее к метро «Китай-город».
И пусть я с утра был бездарен, несвеж и пропащ,
Во взгляде твоём ни найдётся и тени укора.

Да, жизнь непроста и разрушена как Колизей.
Уже не годами – веками копилась усталость.
Не думай пустое, и без толку в мир не глазей,
И скрипка, возможно, сыграет тебе, как мечталось.

18.10.19