Нимфа

Безголова она и безрука.
Ей две тысячи с гаком в обед.
И ни мужа, ни сына, ни внука...
У нее даже имени нет.

Что потеряно, верно, разбито.
Меж домов прорастает трава,
Где кусками под землю зарыта
Молодая ее голова.

Ты в своей беломраморной пудре
Размышляешь о римских пирах.
А ее совершенные кудри 
Рассыпаются в мраморный прах.

Сколько лет еще, двести ли, триста
Безголовой стоять неглиже?..
Невдомек ей. Но жалко туриста:
Он не знает, что умер уже.