Опять про осень...

Есть  в  глубинной  России  такие  края,
Где  от  скуки  и  спиться  недолго.
Как-  то  бражки  набрался  машинный  дояр,
И  с  гармошкой  пошел  по  поселку.
 
А  потом-  огородами,  и  по  стерне,
И  вздыхала  гармоника  тяжко,
И  в  сельпо  заглянул,  и  спросил  Каберне: 
Сильно  в  голову  стукнула  бражка.
 
Он  вопил:  “За  культуру  спиртного,  жлобы!
Отречемся  от  старого  мира!”
И  ответил  дояру  директор  сельпы,
Разбавляя  сметану  кефиром:
 
“Молодой  человек,  здесь  сельпо,  не  отель,
То-  то  бабы  на  лавках  судачут,
Что  студентов  пришлют.  Если  Вам-  Ркацитель,
Вы  не  местный  у  нас,  не  иначе.” 

И дояр, просвещенного века дитя,
Посмотрел на директора косо,
Потому что, и не был студентом хотя,
Но глаголы спрягал без вопросов.

Как сложил он гармонь, как прошел на большак,
Как побрел по ухабам, насупясь,
Как с рифленых подошв кирзачей, что ни шаг,
Злыми комьями падала супесь!

Вот ведь,  снятся  годами  далекому  мне
Закоулочки  Старого  Света,
Где  душевную  осень  на  голой  стерне
Запивают  Осенним  Букетом,

Где  смешались  в  воде  неширокой  реки  
Небо  с  темперой  осени  яркой,
Но  промасленный  ватник-  нормальный  прикид,
И  горбушка  воняет  соляркой,

Где,  как  прежде,  телега  скрипит  колесом:
Я  ж  не  смазал  проклятые  оси!
А  когда  я  уехал,  был  самый  сезон
Завалить  по  лицензии  лося...

Здесь  другая  земля,  здесь  другие  цвета,
Здесь  по-русски  никто ни  полслова,
Здесь  из  теплого  хлева  уже  никогда
Мне  не  выйдет  навстречу  корова!


 1. Автор: Глагол от 31.03.2009 2:50:16

Игорь, Иви, спасибо за вдохновение!




 2. Автор: Галина от 03.04.2009 21:19:16
Очень ностальгично. Надо добавить яду, а то слезы наворачиваются..

Нет, не выйдет корова ко мне,
не боднет меня сзади козлище,
ни в лепешку вступлю, ни пройду по стерне -
я уехал. Пускай меня ищут.