Забегая вперёд


В пахучем сосновом гробу,
В костюме, добротном и новом,
Лежать, не ропща на судьбу,
Не так уж, друзья, и хреново.
 
Ведь можно, пока голосят
По случаю скорбного факта,
Признать, что Шопен удался –
Почти до последнего такта.
 
С погодою мне повезло –
Ни облачка в небе, ни тучки...
Не важно – какое число,
И сколько там дней до получки.
 
Белугой рыдает вдова,
И ей, совершенно некстати,
Бубнит утешенья слова
Мой некогда близкий приятель.
 
Вся сцена бездарна, увы...
И хочется крикнуть «не верю!»,
Фальшива слеза у вдовы,
Довольно, ребята, истерик!
 
Скорее... скорей бы финал:
Цветочки, веночки из хвои...
И даже бухой персонал
Всплакнёт за поллитру с лихвою.
 
Могильщик, лопатой шурша,
Напарнику скажет в финале:
- Гляди, как вдова хороша-а
под траурным шёлком вуали!..

 1. Автор: Сипер от 06.03.2008 12:03:43
Я бы назвал стих "Утро 121 года".

 2. Автор: Мишаня от 06.03.2008 15:20:08
Спасибо, Миша. Только вероятность дотянуть до таких лет уж больно мала.